Анри Барбюс — о писателе

Спойлеры В ленте друзей все читают книгу, я воспользовалась тем, что она крошечная и прочла ее с экрана. Целая куча довольных читателей - и среди них я, которая как тролль-оглоед сидит на куче костей и кидается грязью в тех, кто идеализирует любовь. Барбюс создал чудесную вакуумную ситуацию, когда неизвестная женщина покончила с собой (какой эгоизм чистейшей воды), расставшись с возлюбленным. Потому что ему, мол, на ней не разрешили жениться. Ишь ты, какая трагедия. Достойный повод расстаться с жизнью, лучше и не придумаешь. Надеюсь, ее не будут читать туповатенькие подростки и воспринимать как дельный совет. Потому что любовь - это прекрасно, а разлука - ужасно, но принесение целой человеческой жизни в угоду одному чувству - как-то неправильно.

Всегда Ваш, тролль-оглоед.

Война похожа на похлёбку. Густую, дурно пахнущую солдатскую похлёбку, в которую идёт всё, что можно: подгнившее мясцо, подмороженная картошечка, пустая трава для вкуса, случайно упавшая в кастрюлю труха с разбомбленного потолка, пыль с пола землянки, украденная костлявая курица, пополам с перьями, лишь бы всё это переварить вместе до склизкого месива, а потом запихать в луженую солдатскую глотку, абы было горячо и глоталось. Смотри, как одинаково разварились все солдаты, такие же серые и одинаковые, как подпорченные макарошки в кисловатой жиже запоздавшего ужина.

Война похожа на бешеного дикого зверя. Неважно, лис это, лесной кот или волк — перед бешенством все равны. Бешенство гонит зверя вперёд и вперёд, выдирает хриплый вой из его лёгких, заставляет жаркую пену капать с клыков. Зверь…