Как молоды мы были

Убитые русские дети

    И снова планета в бреду и во мгле.
    И солнце неласково светит…
    И снова, и снова на нашей земле —
    убитые русские дети.
Пришла на планету безбожная рать.
Глаза их и души – пустые…
Скажите – возможно святых убивать?
Ведь малые дети – святые!
    Малышка у мамы – единственный сын…
    Убит он осколком снаряда.
    Играл… Не расслышал он крика «Бежим!»,
    когда началась канонада.
На вид ему было лет шесть или пять,
и был он невзрачным, неброским.
А мог бы он вырасти, мог бы, как знать,
стать Лермонтовым, Чайковским…
    Ах, если б талант у мальчонки расцвел,
    он мог бы прославить науку…
    Ни я, ни сосед, даже Бог не отвел
    убийцы спокойную руку.
Лишь мама в углу, под иконой хранит
его черно-белый портретик.
И, взявшись за ручки, уходят в зенит
убитые русские дети.