Беру в руки художественный... «Автопортрет у радиатора»

Беру в руки художественный альбом. Закрытая книга невероятно тяжела. А откроешь — становится легче перышка. Несколько столетий назад один монах нарисовал эти фрески на стенах своего монастыря. Налетел ветер, сдул их, будто пыльцу, и принес сквозь толщу веков в этот книжный магазин. Лики Христа на голубом фоне. Кладу книгу на стол. Я мог бы ее купить, но для чего, чтобы похоронить в книжном шкафу? Что мне действительно необходимо, кроме самых простых вещей, в которых отказано многим: крыши над головой, еды, одежды? Снова беру книгу, вдыхаю синеву. Мне легче обойтись без живописи, чем без роз на письменном столе. В последнее время я был к ним не очень-то внимателен. И они отплатили мне за это, умерев в одну ночь. Мне хочется иметь этот альбом у себя, и это желание мне не нравится. Оставляю книгу,придавленную ценой и собственной тяжестью, и нехотя выхожу из магазина. Пройдя с полкилометра, обнаруживаю над шинным заводом ту же невесомую синеву, изрезанную гофрированным железом крыши, что и на фресках монаха, такой же свет, точь-в-точь, но теперь он — дарованный. Поневоле задумаешься: отчего это художники бросают писать, а издатели художественных альбомов разоряются.