– Все мужчины одинаковые, –... «Мои крылья — твои крылья»

– Все мужчины одинаковые, – заворчала я, аккуратно промывая дезинфицирующим зельем рану. – Венги, деморы, в пятнадцать, в тридцать, в шестьдесят, даже в сто… Пока торчащий из плеча обломок меча не мешает спать, это всё мелкая царапина.