Рецензии на книги — Пауль Низон

Этот более чем крохотный роман я читала почти месяц - каждая страница словно вытягивала из меня силы, отчего тут же портилось не только физическое, но и духовное состояние. Все оказалось для меня не то и не так - начиная от образа главного героя, в котором пустота соседствует со своего рода одержимостью, и заканчивая всей описываемой панорамой улочки Парижа. Общее настроение романа повергает в состояние глубокой меланхолии, которая душит тебя и придавливает, как плита. Как итог - на страницах порой попадаются важные и хорошие мысли, но они неравноценная замена общему впечатлению от прочтения. Слишком тяжело и душно, слишком много пустых воспоминаний, речей и игры на публику в лице самого себя. Увы.

"Год любви" - сборник прозы крупнейшего немецкоязычного автора Пауля Низона, умеющего сочетать хрупкую и лиричную прозу Роберта Вальзера, экзистенциальное отчуждение Кафки и новороманистские эксперименты французов.

Повесть "Погружение" - история любви и полного погружения вплоть до фанатизма. Герой полностью растворяется в чувстве, что приводит его к отчуждению то мира, от общества и к очередному путешествию на край ночи.

Роман "Штольц" - история героя (альтер-эго автора, как впрочем и во многих работах автора) Ивана Штольца, который пытается жить. И одновременно это история духовного поиска и обретение себя (с отсылкой к Ван Гогу, на работами которого герой пытался размышлять).

Роман "Год любви" - новороманистский эксперимент, поток сознания героя, который также пытался найти себя и свое…

Своеобразный писатель. Переводчик в пространной вступительной статье подробно объясняет. В чём состоит это своеобразие. Из всего своеобразного сборника в качестве читабельной вещи мной признана повесть «Погружение». Берн – Барселона, страсть швейцарского журналиста к местной танцовщице. Тоска, перевернутая жизнь, о которой герой не сожалеет. Но, в общем, страсти первой части второй половины прошлого века не особенно волнуют. Какие-то они не своеобразные.

Низон спел песнь! Песнь о Риме. Музыка здесь, слова. Будь у него в руках кисть, он написал бы картину, будь глина, слепил бы скульптуру. Рим проглатывает его, не отпускает. Рим не тот, в который гиды поведут очередную группу туристов с разноцветными рюкзаками в забавных круглых очках. Рим, как камень. Холодный и горячий. Мокрый и сухой. Места, где булыжники на мосту, способны довести до слёз. Рим-здесь главный герой. Порой потоки сознания заворачивают в самые сокровенные уголки пространства души Низона. В прошлое или настоящее. Здесь время не имеет значения, место не имеет значения. Там есть фонарь, ибо всякая любовь начинается под фонарём. Книга, отличный спутник, для тех, кто собирается погулять по закоулкам столицы древней Римской Империи. Отличное дополнение к чашечке маккиато,…

Всю книгу я представляла себе рассказчика, сидящего на кухне за бутылкой водки и ведущего пьяные беседы с фотографией умершего отца.

Я нашел слово, отец, нашел подходящий образ: есть гигантское правящее жизнью тело без формы, без начала и без конца. Это-ПОТОК. Мы бросаем туда крохотные свои экскременты как свидетельство самих себя, вкладываем в него свои волевые импульсы и свои мнения; голосуем; прикладываем руку к этому телу, чтобы повлиять на него или придать ему направление.

Вот и книга эта - поток, в который автор бросает свои мысле-образы. Порой попадаются действительно интересные: крышечки булыжника над кипящим супом - мостовая в центре города; мимический час. Или замечание, что в посетителях кладбищ живее и сильнее ощущается, что у другого человека есть "история его жизни".…

Эта книга ни о чём, но написана мастерски. Мастерство автора и очарование книги в том, что об этом ни о чем я читала с удовольствием. Сюжета как такового нет, автор передает поток сознания главного героя, внезапно унаследовавшего квартиру в Париже. Он беседует с умершей тетушкой, встречается со случайными людьми, вспоминает о бывшей жене. Этим исчерпываются события нескольких дней книги. А может недель? Но почему-то тянет дочитать, какая-то неуловимая притягательность не дала мне забросить книгу.

Книга бездействия. Автор описывает свои эмоции, впечатления, воспоминания. Это стихи в прозе, но в современном варианте. Быстро прочитать не получится. Да и не быстро тоже получится не у всех. Очень красивые метафоры сменяются здесь пошлость или отвращением. Высокое превращается в низкое. Автор хочет проникнуться величием, но современность берет над ним верх. И уже не восхищение вызывает город, а пустоту. И это мне не понравилось в книге. Ты замираешь у начала абзаца и в конце думаешь, зачем прочитала эту гадость. Очень двойственное чувство. Но наверное эта бесцельность жизни. Когда существует только дорога. Дорога к новым поискам смысла и не нахождение его...

Низон скорее поэт, чем писатель. Очень красивая и певучая поэма о Риме, который занимает практически всю душу и сердце автора. Для меня повествование необычное по форме, - никогда раньше подобного не читала. Сюжета практически нет, есть воспевание Вечного Города. Для меня длинновато, так как мысль автора уже понятна, а сюжет не развивается и со временем начинает утомлять, даже невзирая на красоту изложения.

Эта книга хороша прежде всего тем, что способна показать литературу и жизнь под другим углом, не через описание происходящего, а через описание того, что происходит внутри созерцающего. Это не то произведение где можно говорить о ценности сюжета, здесь важен прежде всего оригинальный подход и невероятно красивый, витиеватый слог. Это книгу нужно петь в своей голове, а не читать. Автор заставит Вас делать паузу после каждого абзаца, вчитываться, вдумываться и делать небольшую передышку. Если Вы готовы изменить свое восприятие литературы и жанра роман в целом - книга для Вас. Не зря произведение названо культовым антироманом 20 века.

Для всех тех, кому интересны метафоры, образы. Это антироман. Без сюжета! Для любителей такого жанра. Мне понравился язык. Оч красиво написано, поэтично

Автор, будучи в большей степени поэтом, нежели писателем (или кем бы то ни было еще), исторг на читателей просто прорвы изящных и поэтичных образов-впечатлений, которые смешиваются, наслаиваются, перетекают из одного в другой, но есть здесь одно «но».
​
В этом потоке нет ни глубины, ни завораживающей красоты, ни музыкальности. Этот поток больше утомляет, нежели восхищает или заставляет забыться. Автор не Набоков и не Петрович, скорее просто безымянный поэт, отчаянно компонующий между собой эпитеты, образы, метафоры и воспоминания. Увы, получается не плетеное кружево, а порванная бабушкина занавеска.