В. А. Лебедев — о писателе

Есть у меня одно яркое воспоминание из детства: когда я гостила летом у своей бабушки в деревне, раз в три дня мне было поручено ответственное дело - сходить за хлебом. Длинная (как мне тогда казалось) однообразная дорога имела участок, который я, завидев уже из далека, внутренне готовилась пройти с замиранием сердца, было страшно. Стояли там одиноко два дома, один совсем покосился и оброс крапивой и пугал зияющим пустым чёрным окном, а от второго остался только каркас, а окна наглухо были забиты досками. Так вот, на этих серых покинутых полусгнивших домах выделялись таблички – «ул. Фрунзе». Что за слово такое странное? – думала я, вот ул. Советская – понимаю, ул. Ленина – тоже ясно, а тут Фрунзе какое-то. Я так тогда и никому не сказала, что меня пугали дома с непонятным словом, так и…