Истории с книгами — Патрик Модиано

Купидон с ножом в зубах, По траве в ночи крадётся. За спиною, словно в снах, Плавником, крыло смеётся. Парень с девушкой лежат, Он целует нежно груди.. Нож в руке уже зажат, Слышен крик: спасите, люди! Кровь струится под ребром, И рука зажала рану.. Звёзды светят над крылом, Как роса в бурьяне пьяном. Ночь. Улыбка на устах Мотыльком нездешним дышит. Слёзы счастья на глазах, И душа, всё выше, выше..

Tu es un coquelicot vert À côté de Ma fleur nocturne, Maussade. (перевод) Ты всего лишь Зеленый мак Рядом С моим ночным цветком - Мрачным. 28 мая 2022 года

The box Full of disorder and pain Joyless With some cheap machineries Which are forgotten to be winded up Is my heart Emptiness everywhere I am no one In this absence of form Like a snowdrop Whispering its secrets To all the edges and horizons Of your mind. 2 июня 2022 года

Листала ленту свежих рецензий, наткнулась на упоминание Модиано. Утро хмурое, прохладное, в мансарде приглушенный свет - дай, думаю, посмотрю на этого нобелевского лауреата вблизи. Выбрала книжку, за которую ему дали Гонкуровскую премию. Ну уж до кучи. Два несомненных преимущества есть у это повестушки, почему-то называемой романом: маленький объем и атмосфера-настроение. Такая, знаете, нуарная безнадега, тухлая меланхолия, закат Европы на максимальных минималках. Но это все. В остальном же - бедность, скудность, нищенская тоска. Чтобы их скрыть, автор прибегает к рваной манере изложения и недосказанностям, типа тут смысла-то скрытого огого…