Истории с книгами — Стиг Бьоркман

Сегодня ночью не спалось. Привычный пейзаж моей бессонницы: мысли о смуглом ангеле, чашечка черничного чая, сигарета, которую не курю даже, а просто, как в детстве, держу в руке и играюсь с дымом, угадывая в его протеевых переливах, как древний язычник, силуэты судьбы и ангела. Похоже на воск, капающий в воздух, словно бы притяжения больше нет.. Вспомнилось с улыбкой, как в детстве с ребятами тайком учились курить. Почему то нужно было вдохнуть в себя дым и произнести: мама идёт. Говорить это нужно было на вдохе, мол, так дым вдыхается правильней, что довольно забавно с психологической точки зрения. Это было в диковатом месте, возле…