Шамшад Абдуллаев — о поэте

Непростительно долго я думал над заголовком. Больше, чем над самой рецензией. О чем писать — было очевидно, но как найти в нем что-то общее, объединяющее? Хотелось чего-то необыкновенного, своего, но я же мерзкий йынчукс, так что меня хватило только на

«Я уеду жить в Бухару» ©

Так мог бы сказать Насреддин-эфенди, прежде чем уехать жить в ЛондонБухару (чтобы помогать Авиценне, там живущему, в сотворении какого-нибудь например этанола — уж я-то этого пройдоху знаю). Хотя Узбекистан не такой большой, чтобы разбрасываться и другими, не менее славными и великими городами — Ташкентом, Самаркандом, ХересХорезмом (чувствуете связь с великим основателем алгебры, которого проклинает не одно поколение школьников?) В этих городах есть и прекрасные дворцовые комплексы, и культивируемые, очаровательные…

Если я напишу, что прочитал эту книгу, скорее всего это будет неправдой. Прочитать ее можно только в буквальном смысле. Но понять, оценить ее глубину, удивительный слог стихов Абдуллаева, его образы, точные, завораживающие своей медленностью гипнотические описания, с одного раза невозможно.

Стена, чуть позже твой кушанский облик: за нею. В стакане чай, и полдень высек, как тавро, уют в жужжащей комнате. С барьера полыхает пустошь. Пусть без пользы назревает четкость в предметах, будто горний улов. Так верх вынашивает давку низовую, крепнет майя в разбеленном безмолвии. Ты улыбаешься, и вновь немыслимо другое. Ответ был близок. Мы не видим в безлюдном освещеньи. Ибо умолкло, не умаляясь. Нет, не знаю. Ибо с пьемонтских холмов повеет сыростью – любимый роман. Ты посмотрел в окно, как если…