Поздний вечер. Пустота. Звонок, Надоевшей трелью – долгой, длинной, Тихий голос: «Как дела, сынок? Не звонишь, а я волнуюсь, милый. Как здоровье, все ли хорошо? Как семья, когда ко мне приедешь?» «Здравствуй, мама! Жив пока еще. Замотался. Скоро буду. Веришь?»