Беда не в том, что всё закончилось, но в том, что всё закончилось как-то несколько раз. И всякий раз заканчивалось не лучшим образом. Разумеется, могло быть хуже. В тысячу раз хуже быть могло. Но жизнь-то наша не бесконечна. И сохранялок, как в компьютерной игрушке, нету. Хочется ж, чтоб хорошо и навсегда уже стало…
То ли за счёт любопытства, внушаемого практически каждым отдельным стихотворением, то ли за счёт нетривиальной компоновки, но структура книги начинает ощущаться на уровне почти физическом не как дурная бесконечность, не как спираль, а как сжимаемая пружина. Или наоборот по направлению, но сходно по энергии: раскручиваемая праща.
Андрей Пермяков
