ОглавлениеНазадВпередНастройки
Шрифт
Source Sans Pro
Helvetica
Arial
Verdana
Times New Roman
Georgia
Courier
Source Sans Pro
Размер шрифта
18
Цвет фона
© Борис Прахов, 2016
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Рукопись книги освящена у Гроба Господня в Иерусалиме.
Выражаю искреннее уважение и глубокую признательность за спонсорскую поддержку ООО «Центр подрядных торгов в строительстве» в лице Старшего партнёра ООО «ЦПТС» Медведевой Светланы Станиславовны и Генерального директора Извариной Марии Александровны, Генеральному директору группы компаний «Fortis Group» Лезиной Екатерине Викторовне, а также всем моим друзьям и близким, в той или иной степени принявшим участие в создании этой книги.
Сердечное Вам всем СПАСИБО!
Вступительное слово
Вышла вторая книга замечательного московского поэта Бориса Прахова. Это должно было случиться, потому что этому поэту есть о чем сказать своим читателям. Говорят, что поэт или писатель талантлив тогда, когда в любом состоянии духа, в любом возрасте, в любой жизненной ситуации человек может найти в его книгах то, на что душа его откликнется, что-то, что окажется близким. Стихи Бориса Прахова именно такие. Мудрые, живые, мужественные, а подчас по-мальчишески трогательные, проникнутые любовью к женщине, Москве, природе, окружающему миру. Очень русские по духу. Добрые. Светлые.
Скрипач, художник и поэт лишь тот,Кто чувствует пронзительно и тонко,Кто понял жизнь, но смотрит на неёГлазами пятилетнего ребёнка!
– написал Борис Прахов.
Чистота и проникновенность его поэзии никого не могут оставить равнодушными. Его стихи хочется перечитывать, находя в них всё новые смыслы и мелодии, и не это ли лучшая похвала поэту?
Получено по e-mai
Прочитал, понравилось! Стихи живые, одушевлённые. Особенно впечатлили стихи о Москве. Так о ней писать может только бесконечно преданный и беззаветно любящий её человек. Благословляю!
Дальнейших тебе творческих успехов, Поэт!
Понимаю я, стоя у пропасти на краю —Не согреет озябшую душу шотландский плед.Сознавать мне так больно, что длинную жизнь своюМне не втиснуть в четыре строчки!А пятой – нет…
Я слышу музыку в стихах…
Я слышу музыку в стихахИ чту поэзию мелодий…
***Стихи в душе моей звучат свирелью,То вдруг орган, то скрипка, то гобой…Труба – жарой, виолончель – метелью,Рояль «струится» речкой голубой,
В литаврах не смолкает гром весенний,Во флейте – щебетанье майских птиц…Мажор, минор – как смена настроений,А в арфе – шорох трепетных ресниц.
Фагот шмелём в мою влетает келью,Мне душу наполняя до краёв,И ксилофон апрельскою капельюЗовёт на крошки мокрых воробьёв.
В осеннем листопаде – медь валторны,Ветра альтов захватывают дух!Лишь контрабас в углу, как ворон чёрный,Печалится о тех, кто сердцем глух…
И с музыкой приходит вдохновенье,И не фальшивит строчек стройный хор…По нотам душ читает настроеньеЗа пультом стихотворец-дирижёр!
Любимой
Может быть, другому ты обещанаНебом. Но по жизни ты со мной!Ты, моя единственная женщина,Ангел мой, небесный и земной…
Сердце без тебя не хочет биться —То взорвётся, то замрёт в мольбе,То кричит, как раненая птица…Слышишь, я скучаю по тебе!
Сыграй мне что-нибудь, скрипач!
Сыграй мне что-нибудь, скрипач,Чтобы от звука сердце сжалось.Ведь мне нужна такая малость…Сыграй мне что-нибудь, скрипач!
Как жеребёнок, время вскачьНесётся в розовом тумане.Я прожил жизнь в любви обмане…Сыграй мне что-нибудь, скрипач!
Любовь – мой Бог и мой палач,Моё проклятье и отрада.Под тихий шорох листопадаСыграй мне что-нибудь, скрипач!
Уйдя от бед и неудач,Я б растворился в этом звуке.Меня твои излечат руки —Сыграй мне что-нибудь, скрипач!
Ты видишь слёзы – то не плач,То хмель из глаз моих сочится.Хотя б на миг мне дай забыться —Сыграй мне что-нибудь, скрипач!
Чтоб ран душевных лучший врач,Святая музыка струилась,Тебя прошу я: «Сделай милость,Сыграй мне что-нибудь, скрипач!»…
Январю
Наполнит Зима-сомельеАбсентом бокал Январю,Подарит Рябина колье,И Утро подарит зарю.
А он, так бессовестно юн,Пока ещё спят петухи,Напиток заснеженных лунТайком Вам добавит в стихи.
Полярным сиянием вдругРасцветится строчек букет,И крыши осыплют вокругСнежинки с его эполет…
Февраль
Февраль, метелями завьюжив,Убрал сугробами дворыИ занавесками из кружевЗавесил окна до поры.
Земля под снежным одеяломСпокойно спит, вздымая грудь.В её дыхании усталомОдно желанье – отдохнуть…
Метёт февраль, шуршит порошей.Деревья в шубах, как князья…Какой сегодня день хороший —Я еду к вам, мои друзья!
Мороз прохожих подгоняет,Скрипит снежок под каблучком,И солнце лучики роняетНа шарф девчушки с рюкзачком.
Кряхтит ЗИЛок, вздымая кузов,Ссыпая снег в Москву-реку.На пухлых щёчках карапузовРумянец пышет… Нет, строку
Скорей такую на бумагу,Чтоб не забыть, не потерять.Слова, как детскую ватагу,Загнать домой – в свою тетрадь.
Чтобы потом в застолье шумномИх подарить своим друзьям.И, может, в мире сём, безумном,От них теплее станет нам.
А до весны – рукой подать…
В Петровском парке – умиротворенье…Морозец лёгкий утренний бодрит.Лежалый снег, как пенка на варенье,И звон пронзает неба лазурит
Церквушки на Нарышкинской аллее,Чью маковку ласкает солнца луч.И от него становится теплее…Здесь воздух ароматен и тягуч,
От лип, ещё нагих, прохлада льётся,И душу заполняет благодать.Здесь юный Март мне завтра улыбнётся…А, значит, до весны – рукой подать!
Тает мартовский снег
Тает мартовский снег на московских дворах,«Крыши» всем воробьям посносило от счастья.На умытых дождём Воробьёвых горахВетер дарит влюблённым весну, как причастье.
Как невеста, церквушка стоит над рекой,К Воскресенью Христову готовясь заране.И весеннее солнышко тёплой рукойЗолотит купола на Спасителя Храме.
Тянут пальцы деревья к небес синеве,Воздух пахнет Весной с лёгким привкусом прели.Хорошо прогуляться по старой Москве,Где Апрель выставляет свои акварели!
Сивцев Вражек
Спешу к тебе, как пёс на запах булок,От серых, без лица, пятиэтажек,Знакомый с детства милый переулокС чарующим названьем Сивцев Вражек…
Весенняя Москва
Не могу надышаться Москвою!Обожаю её купола!Над седою её головоюВновь Весна расправляет крыла.
Из певучей трубы водосточнойЛьётся музыка в небо ничья.И течёт переулок Молочный,Повторяя изгибы ручья…
Мне навстречу – дома и домишки,От которых в душе благодать.Я листаю Москву, словно книжкуИ никак не могу дочитать!
Звездолёт из диванных подушек
Любимому внуку.
Тишина. Лишь в углу ворох спит позабытых игрушек.Сиротливее их в целом мире, наверное, нет…Строю я без тебя звездолёт из диванных подушек.В нём теперь я один, твой безумно тоскующий дед.
А, бывало, на нём мы летали на Третью Планету,Где меня ты спасал, подставляя родное плечо…Ты со мною делил пополам и лаваш, и конфету.И от этого вдруг становилось в груди горячо!
Жаль, что с мамою ты переехал в квартиру другую.Я с работы иду, но не видно в окошке огня…Ты ко мне приезжай – полетим на звезду голубую!Без тебя не смогу! И тебе нелегко без меня.
Две недели прошло. Повидаться давно уж пора бы!Ночью я для тебя новых звёзд соберу урожай.И любимые сказки про Репку и Курочку РябуЯ тебе расскажу, только ты поскорей приезжай!
Тишина. Лишь в углу ворох спит позабытых игрушек…Всё со мной хорошо, только сердце всё чаще болит.Приезжай! Ведь наш дом-звездолёт из диванных подушекБез тебя, мой родной, всё равно, никогда не взлетит…
Уходит Март…
Зима с Весною из-за Марта в ссоре,Но фаворитка в споре мне ясна.Зима-старуха в неизбывном горе.Капелью плачет девушка-Весна…
Уходит Март от этого «кошмара»,Унять не в силах снежность и капель.Ведь знает Март, что он Весне – не пара,Что на пороге – юноша-Апрель!
Колокола
Коровин К. А. «Москворецкий мост». 1914 г.
И снова Воскресение Христово!По всей Москве звонят колокола!Мне так светло от тихого, простого«Христос воскресе!». Вишня расцвела,
Напомнив мамы тёплые ладони,Два бабкой луком крашеных яйца,Положенных на блюдечке к иконе,Баян трофейный на плечах отца,
Наш старый двор с трубою средь растяжекИ на верёвке сохнущим бельём,Звук доминошных смыленных костяшек,Что мужики мешают за столом,
И белых птиц над старой голубятней,И запах щей и жареных котлет…Воспоминаний этих нет приятней,Тех, детства неухоженного лет!
С соседом был не дружен, может статься,Но, если ты обижен был вчера,Он за тебя сегодня выйдет дратьсяС шпаною из соседнего двора…
Надеты к Пасхе новые ботинки,Я выхожу во двор, как будто в «Свет»,Где патефон и старые пластинки,Под «Риориты» ритмы кастаньет!
В моей руке зажат на зависть взрослым(Мне жаль, что внук мой с этим не знаком!)Кусок «черняги» с солью, маслом постнымИ корочкой, натёртой чесноком.
Его от сердца протяну я другуПод душу окрыляющий мотив…Звонят колокола на всю округу,Мне на мгновенье детство возвратив!
Церковь светлая в Вельяминово
Колокольня звонит малиново,В небе благовест, чист и тих…Церковь светлая в ВельяминовоПрихожан созывает своих.
Здесь дороги округи сходятся,Льётся воск по щекам свечей.Здесь является БогородицаНа стекле от касанья лучей.
То сиренево, то жасминовоОбрамляется край села.Церковь светлая в ВельяминовоВновь чуть слышно меня позвала…
Мне бы только дожить до Девятого Мая…
Светлой памяти отца.
«Мне бы только дожить до Девятого Мая!», —Так отец говорил той, последней весной,Заинфарктченным сердцем прогнозы ломаяИ врачей, и безжалостной Смерти самой…
Он дожил! Докарабкался, вновь побеждая!За широким столом, среди лиц дорогихСамый главный свой праздник, Девятое Мая,Встретил он, вспоминая друзей боевых.
И расправились плечи, баян обнимая,И по сердцу прошла светлой грусти волна…Он любил, когда внуки Девятого МаяБрали бережно в руки его ордена.
Он на «тридцатьчетвёрке», врага подминая,Аж до Праги дошёл. Трижды в танке горел…Он прожил лишь три дня от Девятого Мая,Но последнюю песню свою он допел!
И о нём из рассказов моих только зная,Правнук (в это я веру храню!)В светлый праздник Победы, Девятого Мая,Две гвоздички положит на танка броню…
Ты приезжай ко мне…
Моему институтскому другу Шуре Королёву.
Ты приезжай ко мне, мой друг старинный,И мы повспоминаем о былом,Как шли с тобой дорогой жизни длиннойПод рюмочку за кухонным столом…
Мы не юлили ни в большом, ни в малом,Для друга не жалели ничего,И «Горький парк» мы звали филиалом«Стального» института своего.
Припомним, как с тобою мы шагалиПо Якиманке старенькой пешком,Где «в стоячка» пельмешки разбавлялиИз-под стола дешевым портвешком.
Нас память унесёт с тобою прямоТуда, где «на двоих» один конспект,Где согревала нас «Коммуна» -мама,Нескучный сад и Ленинский проспект,
Где были мы так бесшабашно юны,Душа была беззлобна и чиста,Где летний дождь свои вплетает струныВ стальные арфы Крымского моста…
Ты приезжай ко мне, мой друг старинный!
