Избранное

Редактор Вирджиния Льюис

ISBN 978-5-4483-4963-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Александра Калугина

В ожидании чуда

«…Не в одних стихах поэзия: она разлита везде, она вокруг нас. Взгляните на эти деревья, на это небо – отовсюду веет красотой и жизнью…»

И. С. Тургенев

Саша Калугина окончила филфак Университета Российской академии образования. Стихи начала писать с десяти лет. Любимое время года у нее, как и у большинства поэтов, – осень, однако любит писать и о лете, наверное, потому что родилась в это время года. Ее стихи – поэзия чувств, ощущений, полутонов и полунамеков. Все, что нас окружает, для нее – поэзия. И скрип первого снега, и шелест падающих листьев, и звук приближающего поезда… К счастью, окружающее нас не зависит от поэта или писателя и, как бы мы не хотели его творчески переделать, переосмыслить, оно гордо пребывает в своём беспощадном величии. А поэзия – всего лишь игра… Игра слов.

До лета – синь и солнце

До лета – синь и солнце, до лета – облака;

Оно ко мне вернется опять издалека.

Стуча стальной капелью, в дыхании дорог,

И в мае, и в апреле чуть звякнет о порог.

Я не услышу даже ни слов и ни речей.

Мне обо всем расскажет в лесу немой ручей.

О том, что медуница в сиреневом цвету,

И лето мне приснится, и яблоки в саду.

И летнюю прохладой чуть дунет ветерок —

Зеленая отрада – пусть лето на часок.

Оно ко мне вернется сквозь синь и облака

На золотое солнце опять издалека.

Вернуть потерянное лето

Вернуть потерянное лето на время, на часок:

Там в тишину одето сплетенье двух дорог;

Там краски утра чисты, а вечер – в тайне слов,

Шум тополиных листьев и «вечная» любовь.

Там на тропинке – росы и легкий звон дождя,

Непрошенные слезы, что объяснить нельзя;

А на ладони – солнце, и, чуть закрыв глаза,

Мечтая очень-очень… Приснятся чудеса.

Я думаю о лете

Я думаю о лете,

Спешу его узнать,

Так ведь никто на свете

Не смог тебя отнять:

В косом дожде поляну

И яблони в цвету,

И запах сена пряный

В сиреневом саду.

Я думаю о лете —

Луча цветная нить —

Ничем другим на свете

Тебя не заменить…

«Мне будет сниться лето…»

Мне будет сниться лето,

В зеленой ряске пруд,

В цветном потоке света

Огромный старый дуб;

Песчаная дорога

И яблоки в садах;

Твой голос у порога

И чистый блеск в глазах;

И небо в тучах синих,

Костра уютный треск,

И угольки-рубины,

И хмурый, темный лес;

Та тихая поляна

И дождик проливной,

И запах сена пряный —

Знакомый и родной.

«Туда, где берега надежды…»

Туда, где берега надежды,

Где неосознанная синь,

Стремиться как тогда, как прежде,

В непостижимый край долин.

Бежать, лететь, мечтать и верить

В то, что когда-то и давно…

В то, что шагами не измерить,

что было, есть и что дано.

Дано на миг, на век, на вечность,

На каплю зыбкую росы,

На хладнокровную беспечность,

На горечь горькую слезы…

Ожидание

Она ждала его в тот вечер

И слышала шаги,

и тишину прощальной встречи,

И нежные стихи.

Минуты таяли незримо

И плыли сонно в ночь.

Все проходило мимо!

Все улетало прочь!

Светлело небо сотней звездной

Немеркнущих огней,

Она прощалась вновь с березой

И стайкой тополей.

Прощалась ведь тогда с луною

На день и на года.

Она того не скроет —

Она его ждала…

Приходи

Приходи, если только захочешь,

Просто так, никуда не спеша.

Ты ей нежное счастье пророчишь,

И поет, и ликует душа.

Приходи, если очень скучаешь,

Пусть случайно ты мимо идешь.

И совсем про нее ты не знаешь…

Про улыбку, про вздохи, про дрожь.

И, скучая без ясного взгляда

Твоих чистых смеющихся глаз,

Ты для бедного сердца отрада.

Приходи, приходи еще раз!

Появись на тропинке, у леса,

Где лазурные льются дожиди,

Где сиреневых далей завеса…

Приходи! Приходи. Приходи.

Ты

Ты где-то рядом, рядом:

За полем серебристых снов,

За розовым тенистым садом,

За вереницей нежных снов.

Да, где-то рядом, рядом.

За темнотою ласковой ночи,

За ароматом жгучим мяты,

В тумане тающей свечи…

Ты где-то рядом, рядом —

В тени белеющих берез,

С неповторимым взглядом —

Без слов, без слез.

Уезжаю

Я уезжаю. Ты не заметишь

Грусти в тумане дождя,

Может, в мечтах утро серое встретишь,

Только не вспомнишь меня.

В сумерках сонно опустятся тени,

Что-то прошепчет луна,

И в хороводе осенней метели

Вряд ли ты вспомнишь меня.

Будут алеть золотые рябины,

Будет пылать рыжий клен…

Может, пройдешь по знакомой тропинке,

Тайну на сердце храня,

И, полюбуясь хрустальной росинкой,

Даже не вспомнишь меня.

Нет

Нет, тобой она не отболела,

Вдали от солнечного дня.

На перекрестке опустелом,

Среди колючего дождя

По-прежнему ей будешь сниться

С немою тайною своей.

Все так же тропка будет виться

При тусклом свете фонарей.

Наверно, ты закроешь окна,

И в сумерках увидишь ты,

Как утопают в снеге мокром

Березки, крыши и мосты…

И ей взгрустнется в этот вечер,

И облака по небу плыть,

Воспоминанья, чувства, встречи

Внутри все так же будут жить.

А там, за краем, за пределом

Услышит снова голос твой.

Тобой она не отболела,

Твоей лучистою душой…

Когда-то

Когда-то вечер был чудесный,

Дорога – в солнечных лучах —

Тянулась к краю звездной бездны

Как в ненаписанных стихах.

Рисуя мелом силуэты,

Туман дрожал, рассеяв мглу.

Когда-то было это лето,

И тень от яблони в саду.

Когда-то ветер дул ужасный

И с неба падала слеза,

И в его милом взгляде ясном

Вдруг растворялась бирюза.

Когда-то было грустно очень,

И неизвестно, отчего.

Наверно, просто снилась осень

И холодность его.

*******

Елена Федорова

Творческий человек, который любит писать

Читая живопись, как книгу,

Я понимаю, что могу

Помочь стать чуточку светлее,

Счастливей, радостней, добрее,

Кто хочет видеть Красоту.

Е. Ф. Федорова

Елена Федорова по образованию – астрономогеодезист, по достижениям – кандидат педагогических наук, методолог дистанционного образования и т.п., но во всех ипостасях – творческий человек. Она пишет картины, сочиняет стихи, публикует свои статьи. Первые стихи у нее появились после 30-летнего возраста, картины – в 50, а вот тексты пишет давно и получает огромное удовольствие от того, чем она занимается. Просто потому, что любит писать.

Читайте публикации Елены Федоровой: http://felen.ru

Свети!

Свети! Холст 40х50, масло

Золотая осень

Золотая осень, холст 40х50, масло

Солнечный день

Солнечный день, холст 40х50, масло

Полнолуние

Полнолуние, холст 40х50, масло

Земля Санникова

Земля Санникова, холст 40х50, масло

Зима в горах

Зима в горах, холст 40х50, масло

Букет

Букет, холст 40х50, масло

Тюльпаны

Тюльпаны, холст 30х40, масло

Рассвет в поле

Рассвет в поле, холст 30х40, масло

Свет

Свет, холст 50х60, масло

Автопортрет

Автопортрет, бумага 30х40, сухая кисть, масло

*******

Тимофей Семёнов

Живый в помощи Вышняго

Кто тут называет себя самым сумасшедшим? Кто у вас главный псих? Я тут первый день, поэтому сразу хочу понравиться нужному человеку.

Кен Кизи

Тимофей Семёнов родился в селе Шарагай Иркутской области в 1994 году. Сейчас проживает и учится в г. Северск Томской области. Первые стихи начал писать после 18 лет. Вначале он сочинял шуточные, веселые стихи, но последнее время их тональность изменилась. Они стали серьезнее и постепенно превращаются в красивые произведения, описывающие наш мир, заставляющие задуматься над жизнью. Уже в следующем году Тимофей заканчивает учебу в институте и в будущем планирует заниматься творчеством. Помимо стихов он также увлекается музыкой, играет на гитаре, хочет осваивать другие инструменты. Ну, и конечно, собирается сочинять не только стихи, но и песни.

Читайте публикации Тимофея Семёнова: https://www.stihi.ru/avtor/timon1108

Добрый монах

Старик Афанасий в избушке живёт.

Посты соблюдает и Господа чтёт.

А что за избушка? Пристройка у храма.

Одна комнатушка с оконною рамой.

Уж многие годы стоит на опушке

Ветхий домишка у старой церквушки.

И служит в той церкви уже много лет

Старик Афанасий – постриженный дед.

В сем месте старинном остался один.

Двери открыты, окно без гардин.

Служит он днём и в плену темноты

И не занимать ему доброты.

Гостей принимает и каждому рад.

По просьбе сослужит священный обряд.

Ныне и присно и во веки веков

Не видывал мир добрей стариков.

Танго смерти

Всё мутнее и мутней

Вижу я вокруг людей.

Чёрно-белый силуэт —

С ним станцуем менуэт.

Мы станцуем танго с ним.

С ним – не мёртвым, не живым.

Мир затмился в этом танце.

Жить остаться нету шанса.

Мы танцуем смерти танго.

Нам играет Пётр Дранго.

Закружилась голова.

Подо мной в огне трава.

Я не вижу ничего,

Но лишь знаю: «На краю!»

А за краем зарево.

Я в аду или в раю?

Ослеплённый этим светом,

Обожжённый жаром этим,

Обречён быть лишь портретом

На обложках книжек детям.

Поцелуй меня, зима!

Поцелуй меня, Зима.

Брось снежинками в лицо.

Разукрась мои дома.

Заморозь моё крыльцо.

Белым снегом замети

Все подъезды и ходы.

Украшения вплети

На поля, леса, сады.

Обними меня пургой

И метелью приголубь,

Зазови седой тайгой

В ту серебряную глубь.

Пусть метёт, бушует, воет,

Режет снегом глаз – и пусть!

Но зато зима закроет

Дверь в золоченую грусть.

Так случилось

Случилось так,

Что я сегодня умер,

Оставив этот кавардак,

Исчез в немом осеннем шуме.