Шрифт
Source Sans Pro
Размер шрифта
18
Цвет фона
Все права защищены. Никакая часть данной книги не может быть воспроизведена в какой бы то ни было форме без письменного разрешения правообладателя.
© Озёрский И. Д., 2014
От автора
О чём можно говорить до основного повествования? О смысле написания произведения или о мотивации автора при его создании? По мне, так это излишне. Сам факт того, что произведение уже имеет место быть, являет собой абсолютное неразумие рассказывать, почему и зачем оно было создано, ибо оно есть и этим уже всё сказано; хорошее или плохое – судить в любом случае не его создателю. При этом раздел «От автора» всё равно присутствует во многих книгах. Каждый писатель норовит что-нибудь донести до читателя ещё до того, как последний вообще поймёт, о чём будет идти речь.
Вероятно, mauvais ton опускать столь бессмысленное скопление слов. По моему же личному опыту, данная часть каждого произведения мало у кого из читателей вызывает интерес.
Во всяком случае, рассуждения на тему смысла некоего предисловия привели к появлению «От автора» и в настоящей трилогии.
Дабы совсем бесполезной эта часть книги читателю не показалась, скажу, что «Трилогия садизма» – книга на любителя или, правильнее сказать: на «не любителя». Истинные знатоки произведений искусства её не оценят, потому что в этой книге они не найдут искусства: ровным счётом никакого. В этом произведении нет закономерности, ибо всякие попытки автора его упорядочить успехом не увенчались. Даже если у вас хватит терпения прочесть книгу до конца, то сделать однозначный вывод будет непросто, так как нет мысли, которая служила бы единым «стержнем» для всех нелепо разбросанных отрывков.
«Трилогия садизма» – это где-то размышления, где-то миниатюрные художественные рассказы, непережитые обиды или запамятованные радости. «Трилогия садизма» – это взросление каждого из нас и способ познания – та грань, до которой дошло моё мировосприятие.
Одно только важно и это «только» делает настоящее произведение не столь бесполезным, как это может показаться на первый взгляд: книга говорит, и в её речи можно услышать отголоски собственных мыслей, мыслей каждого. Я не ожидаю, что читатель согласится со сказанным или будет им восхищаться. Отнюдь! Я имею в виду, что эта книга в любом случае вызовет у читателя эмоции. Какие – это уже второй вопрос…
Одиночество
Она гениальна: я жаловался ей на то, что не могу сочинять, когда всё хорошо, и она пожертвовала нами ради книги. Тогда я этого не понял, но теперь готов сказать спасибо.
Когда всё хорошо, я не могу ничего написать. Нет стихов, нет прозы… Есть мысли, но нет формы.
В моем мозгу всегда рождаются противоречия:
– «а вдруг…»
– «а если…»
– «ты думаешь?»
– «ну, как знаешь, только…»
…а проблема в творчестве…
…всё из-за того, что нет тех факторов, которые будут извлекать идеи из моего воспаленного сознания.
Абстракция потеряла свой смысл, а моя философия – свой жанр. Я закончил книгу «Осколки бытия», но и сам закончился вместе с ней…
…наверное, я самый счастливый человек на свете.
Ve-re-te-no. Жаждущие сострадания
Если всегда искать второе дно, можно не заметить первое.
Главное – не врать себе, ибо существует большая вероятность запутаться в собственной лжи, отчего закружится голова. Головокружение опасно, из-за него можно споткнуться и упасть, что, в свою очередь, чревато ударом головы о какой-нибудь острый выступ на земле, в связи с чем и без того засоренные ложью мозги вывалятся в грязь. И будет каша: мозги, кровь и грязь – то, что у подавляющего большинства в голове; к счастью, соотношение этих составляющих у всех разное.
Цинизм – очень забавное качество: пренебрежение моральными устоями общества. Но ещё более забавное качество, которое называется добродетель – пренебрежение моральными принципами циников.
Нотка безумия забралась в фортепиано, пианист гомерически рассмеялся. Он играл сначала громко, затем тише, потом снова громко и ещё громче. Он играл, но не слышал музыки, ибо его собственный смех заглушал её.
Пианист всё сильнее и сильнее ударял по клавишам. Техники больше не было. Он обезумел. Истерический смех постепенно перерос в надрывные крики и короткие вздохи, полные боли и злобы.
Один ноготь сломался и отлетел в сторону. Белые клавиши постепенно окрасились красным. Пианист ударил кулаком по деке, и раздался треск. Было неясно, исходил ли он от фортепиано или от руки музыканта. Громкие стоны постепенно сменились тихими всхлипываниями. Пианист был рад своему безумию. Его музыка стала шедевром, а смерть – загадкой.
Однажды некто раздумывал: почему не все люди безногие? Это намного лучше, чем быть безголовыми, так как без конечностей, но со способностями можно адаптироваться к чему угодно, чего не скажешь о противоположном варианте.
Он танцевал долго – до тех пор, пока не сломал ноги. Но танцор не расстроился, потому что продолжал танцевать душой. К сожалению, душа так увлеклась, что случайно убежала, и тогда он впал в кому. Танцор поборол в себе отчаяние, так как видел яркие сны, в которых его ноги были целы и он по-прежнему мог танцевать. Правда, во сне он не захотел танцевать, и уныние поглотило его. Наступила клиническая смерть. Врача не оказалось рядом, потому что после распития чая с молодой практиканткой из меда у него появились очень важные дела в уборной. В общем, клиническая смерть вовсе не была клинической, так как никого рядом вовремя не оказалось – танцор умер. Умер, но попал в рай. Точнее, он попал на небеса к воротам рая. Но там ему сказали, что без ног в рай не берут, а в аду ему делать нечего.
Так он и сидит теперь у ворот.
Жила-была муза. Ей было скучно жить потому, что все другие музы из мира муз постоянно спускались в мир людей и нашёптывали им свои разные интересные фантазии, которые те потом воплощали в жизнь. Но этой музе не повезло, она была очень уродливой, и фантазий у неё не было. В последний раз, когда она спускалась в мир людей, она начала что-то насвистывать человеку по имени Adolf Hitler, из-за чего многие музы потеряли работу. После этого случая с неё взяли подписку о невыезде, и фактически муза находилась под арестом.
Однажды она гуляла по своему миру и увидела, что одна из её коллег открыла дверь в человеческий мир, но случайно споткнулась и при падении сильно ударилась о какой-то острый выступ. Муза разбила себе голову, и на землю потекла кровь, смешиваясь с грязью.
«Наверное, она наврала себе», – подумала муза, наблюдавшая за происходящим. Воспользовавшись шансом, она юркнула в открытую дверь. И вот снова перед ней человеческий мир. Первый попавшийся дом. «Ага, пианист…»
Он съёжился, слишком сильными становились удары палкой. Они приходились в основном на спину, но периодически попадали по кистям и пяткам – а это особенно больно.
Он съёжился – больше всего ему сейчас хотелось выхватить револьвер Прайса 1887 года.577 калибра и размозжить голову своему обидчику первым выстрелом и превратить тело в дуршлаг ещё пятью. Полтора килограмма железа с курком в значительной степени придают человеку уверенности в его действиях и решениях. Забыв о боли от ударов, он смаковал свои фантазии и представлял, как при виде древнего и грозного оружия переменится выражение лица той твари, что избивала его сейчас, и как после подобного грому выстрела лицо обидчика превратится в кровавое месиво.
Он съёжился ещё сильнее: удар палкой пришёлся по шее. Короткий полукрик-полувсхлип вырвался из груди. Ещё один удар – пальцы начали сжиматься и наткнулись на что-то твёрдое и холодное… камень. Он резко поднялся, противник от неожиданности отступил на полшага назад, в его взгляде читался испуг.
Он больше никогда не съёжится. У него в руке камень, но он представляет, что это револьвер Прайса.577 калибра. Прицеливается и нажимает на спусковой крючок. Тварь, которая только что била его палкой, с торчащим из головы камнем падает на землю. Из раны вытекает кровь и смешивается с грязью.
Он вновь съёжился. У ворот очень холодно, но в рай его не пускают, а для ада он недостаточно грешен.
Теперь танцору не так одиноко.
«Осколки бытия», часть 1
Психоанализ. Современная проблема индукции
Пролог
По пути в безумие мы заглянем в небольшое окно, свет из которого отразится на наших нездоровых лицах, а ведь мы даже не знаем, сколько уже здесь находимся и зачем. Никто из нас об этом не спрашивает, всё это абсолютно никому не интересно. Более того, это даже не важно, забвение – путь к очищению, а моя душа стала настолько чиста, что порой мне кажется, что её вовсе нет.
Здесь даже не чувствуется вес собственного тела, наверное, это из-за отсутствия обязательств, они – тяжкий груз, который можно принять, если тебе за это платят; если же взамен ты получаешь только моральное удовлетворение или что-нибудь подобное, то к чёрту. Этим нельзя набить живот… от этого даже невозможно получить кайф.
Смирение – это то, что нам здесь нужно, оно в этом маленьком, излучающем свет окне лежит на подоконнике. Но мы стоим снаружи, а форточка закрыта. Вокруг нас темнота, в ней нет ни лиц, ни секса, ни наслаждения. Мне всегда было интересно, есть ли по ту сторону окна, под подоконником, на котором лежит смирение, батарея; она мне так необходима, ибо в темноте вечно царит холод.
Мы уже в сотый раз проходим здесь и каждый раз говорим себе, что нужно идти прямо, но всё равно движемся по кругу – цикличность и замкнутость; поэтому необходимо открыть окно и достать смирение. Но с наружной стороны рамы нет ручек, а в темноте закончились камни. Как грустно.
– Можно откусить, друг мой?
– …
– Как, совсем ничего не осталось?
Если подождать, пока глаза привыкнут к яркому свету, то в небольшом окне можно разглядеть очертания мебели. Порой мне даже казалось, что я вижу холодильник. Наверное, это кухня. Жаль, нам туда никогда не попасть.
Сгнило даже то, что не гниёт
Я рассмеюсь. Обычно так скрывают слёзы.
Он зло сплюнул. Всё человеческое, что в нём было, теперь действительно только было – как для него, так и для окружающих.
День вовсю купался в лучах солнца.
«Томительная жара», – сказал он. Кто-то резко обернулся на эти слова. На спине почувствовался чужой взгляд. Он зло сплюнул: «Какого чёрта!» Ему стало смешно, но он не засмеялся. Его с детства учили: «Смех без причины – признак дурачины». К сожалению, он не знал, что его родители не правы, и он не догадывался, что только истинный идиот мог сказать такое.
Смех так и не вырвался на волю. Он умер в груди и начал разлагаться. Трупный яд смеха – злость. Теперь она разъедает его изнутри.
От жары тошнота подкатила к горлу. От злости тошнит ещё больше. На спине остался грязный след от чьего-то взгляда.
«Дерьмо!» – выругавшись, он опять зло сплюнул. Этим словом он охарактеризовал весь мир, состояние своей души, настроение общества и многое другое, что содержалось в мыслях, которые на данный момент крутились в его голове.
Он не глуп, далеко не глуп, но он не добр. Возможно, он был таким когда-то. Возможно, он был добрым, когда был глупым.
Человек-урод. Позор всей расы. Его мечты ограничиваются ленью – полностью, грубо и бесповоротно. Он жирный и лживый. Омерзение, вызываемое его улыбкой, заставляет проблеваться каждого из нас. Настолько жестоко звучание каждого из его слов. Какими чистыми кажутся его руки при дневном свете и как воняют они кровью в темноте…
Периодически мы видим эту мразь внутри себя. Глоток алкоголя открывает нам внутренние глаза, и всё становится очевидно. Стыдно, мерзко, но необратимо. Каждая последующая стопка взращивает этого паразита внутри нас. Хочется плакать, да только вместо слёз вылезает он – заплывший жиром низкий подлый человечек. Человек-урод, который отличает нас от зверей, но при этом и роднит нас с ними.
Каждая частица нашей души чувствует и ненавидит это создание, любит и обожествляет.
Нет ничего хуже моральной деградации. Она не только являет собой движение вниз, но и порождает вектор такого движения, превращая индивидуума в маленькую жертву массового регресса.
Сколько интересного и красивого в этом мире, но если выжечь это всё напалмом, останется лишь чёрная смердящая пустошь. Именно это происходит с общественной моралью, она воняет, словно застойная вода, образующая слизистый налёт на стенках ёмкости, в которой она находится.
Чем станет вечный полёт? Безмятежностью, вытекающей из необъятных просторов и льющейся в никуда – в серое бездумье тупой голодной толпы, где на одного барана сотня крокодилов. Я вижу их, я слышу визги их голодных отпрысков. Я мог бы с ними станцевать, ибо только в танце проявляется истинное безразличие – пустые взгляды, холодные тела, искусственные ласки. Отсутствие желания и высшая степень лицемерия.
Не может быть судьёй тот, кто любит людей, так же как мать никогда не сможет объективно судить своё дитя…
Пойдёт дождь. Ему всё равно, он не живой. Вылезут дождевые черви и умрут. Никто не знает почему. Важно ли это? Думаю, нет. Где-то на раскаленном камне сидит ящерица и греется под лучами палящего солнца. Смех и рыдания сотрясают воздух – кто громче?
Ребёнок громко смеётся. Ему весело. Но он просто не знает, что где-то в эту секунду совершается убийство, возможно даже не одно. Так же громко в тюремной камере смеётся маньяк, возможно оттого, что осознает всё это.
«Осколки бытия», часть 1
