Поэзия — истории — стр. 2

Постель раздета до души, До снов греховных.. В снах, ангел шепчет: ла он ши - Китайский.. сонный. Мы азиаты в смуглом сне, Нас - не узнают. Твоих мурашек, чистый снег.. Путь звёздный - к раю. Ла Он, ши Ви, о.. ша он Чуй! - Ты шепчешь нежно.. Подснежник тёплый - поцелуй, На бёдрах, грешных.. Постель раздета, до души, До крыльев, света. Растут в постели, камыши, Туманной Леты..

п.м.б. Синеву очей зажмурить, Словно в детстве, в сны.. внахлёст.. До души, до звёздной бури, - Мир тогда, и чист, и прост. В мире - бог, и мы с тобою, Только бог, и только, мы.. И звезда, течёт слезою По щеке дрожащей тьмы..

п.м.б. Тысяча слов на ладони - письмо, Тысяча снов - имя, твоё. Ангел, прости, - без тебя я не смог, Сон на ладони.. сон лишь, и всё. Жизнь уместилась в ладошке моей - Вес мотылька.. и письма. Каждую ночь, без тебя всё больней: Рай без тебя - бред и тьма. Здесь, вместо бога - зима..

В 2021 году я побывала на Московской книжной ярмарке. Было кучно, интересно и книжно. Деньги на книги только отлетали. Также отлетали плечи, на которых висели килограммовые авоськи с книгами. Я подошла к одному из прилавков, и рассматривала Арендт "О насилии, размышляя надо мне это или нет. За прилавком был продавец и еще какой-то пожилой мужчина. Многие проходя мимо здоровались с ним, перебрасывались словами. Местный, подумала я. Этот пожилой мужчина спросил не хочу ли я получить автограф от автора. Здесь был ступор, так как мужчину я не узнавала и зачем оно мне - не понятно. Вежливо попыталась обсказать эту мысль. Мужчина нисколько не…

Б Мой сон, - гостиница двоих, Я жду тебя, в ночи. В бокале - талый блеск свечи, Как воск в письме - мой стих.. Я жду тебя, мой смуглый сон, Я крылья - постелил. Уже вино я пригубил: Чудной, Эндимион.. Я жду тебя, моя луна, И письма наши, ждут, Они как будто бы цветут, Лиловым светом сна. Мы ждём тебя, наш смуглый свет, Крылатый бог любви, Моя постель - как сон травы: В нём ждёт тебя - поэт. В тоске бессонной, по тебе, Я стал цветком, травой, Вином, стихом, - о боже мой.. - Дождём, с ночных небес.. Приди же, смуглый ангел мой, Хоть травкой, хоть письмом, Котёнком карим, нежным сном.. Приди, побудь хоть ночь, со мной.

Травке Мы в раю, солнце, будем иными, Непохожими, на других. Неземными, чудными, простыми, Как цветаевский, танговый стих. Мы - лунатики жизни бессмертной, Будет тесно нам даже в раю, По карнизу души интровертной, Прокрадёмся мы словом - 'Люблю'. И проснёмся мы снова в Вероне, Или даже, на Веге-звезде.. Будешь травкой ты, мартовской, сонной, Я.. снежинкой, шепну вновь: ты где? Ты так нежно откликнешься, солнцем, Отражённым на лике травы.. И два нимба, как эхо эмоций, Повенчают нас сном о любви. Нимбы-радуги, будут нам - дети, Ты к груди их, мой ангел, прижмёшь.. Нам в раю будет скучно, до бреда, Да и Тут.. словно вспять, в сны, живёшь, В…

Я больше не знаю о чём мне писать, и нужно ли вообще, писать. Когда ночью я лежу без сна с закрытыми глазами, я ощущаю, как тишина лижет мне сердце своим шершавым и тёплым языком, совсем как кошка: сначала вроде приятно, а потом — больно. Тишина зализывает моё сердце — до исчезновения. Сердце чеширски улыбается и… тает, как лиловое облачко в синеве. И тогда я в ласковом испуге ощупываю грудь и прислушиваюсь к сердцу.. словно мать — к ребёнку в себе: в моей груди, своими маленькими и тёплыми ножками, бьётся сердце-непоседа. Любимая, если ты это читаешь, знай: это твоё сердце.. наше, сердце. Не подумайте, что мне часто кошка лижет грудь, и…

Словно рыцарь, в сны влюблённый, У постели я стою, На коленях, с веткой клёна, И шепчу: люблю.. люблю.. В ножны бледного конверта, Я письмо своё вложил. На устах - причастье света: Имя милой - Бог, простил.. Так молюсь я днём и ночью, - У постели, в снах живу. Снам пишу я письма, кровью: В снах я.. голову, сложу.

Я пришёл к тебе с приветом, С санитарами и Фетом. Под окном твоим стоим, С нами - пьяный херувим, Пушкин, Лермонтов, Петрарка, И с похмелья, синий Кафка, Достоевский под зонтом,, И Толстой, с одним крылом, И Цветаева с баяном, С Куприным, - с фингалом, - пьяным. Серенаду мы поём, Под твоим ночным окном. Выйди, солнце, не смущайся, Чувствам трепетным, отдайся, Брось нам аленький цветок, В нём - любви, надежд, залог.

Смотрю на тебя, словно ангел на тело - Покинула тело, душа - Как нежно ты спишь в нашей смятой постели.. Смотрю на тебя, не дыша.. Как будто ты выпила и.. отключилась, Уткнувшись в подушку-письмо. Сказать, мой воробушек, что тебе снилось? - Ты спишь, завернувшись в крыло.. Пустила чуть слюнку, подушка довольна.. Завидую ей, ангел мой.. Смотрю на тебя, и на сердце так больно.. Как будто расстался с тобой, И.. умер, став просто, душой.

П.м.с.с.а. Протяни мне ладонь через город, Через смятую в звёздах, постель: Без тебя, солнце, в жизни - холод, Без тебя, в снах цветёт асфодель. Протяни мне ладонь этой ночью, Пусть она станет нежным письмом, Ощутишь ты в ней тёплый цветочек, Поцелую ладонь я.. крылом. Я иным стал в разлуке с тобою, Не узнаешь: крыло, хвост, рога.. По ночам, на луну, письма, вою, И летаю, как пьяный Шагал. Ты не бойся, ладонь я не трону, Поцелую её, может быть.. Протяни мне ладошку покорно.. Без неё, не могу я, прожить.. Марк Шагал - Над городом.

Весны ещё в помине нет, Ещё мерцает снег на окнах, Как цвет сирени, или свет Зари нездешней, в снах влюблённых. Но письма словно зацвели, И пенье птиц, как тень капели, И мысли.. о Тебе, светлы, Как строчки, на страничках Шелли..

Снова ночь. В постельном лимбе, Я лежу с котом своим. Снова грежу о любимой, Словно пьяный херувим. Слово славное, мне сродно: Х*р увижу я тебя.. Крылья спрятаны покорно, Где? В подушках.. как и я. Я зарылся весь в подушки, - Пахнет, ангел мой, тобой: Травкой, ласточкой, опушкой, Солнцем августа, мечтой.. Я в подушки нежно спрятал, Письма наши, твой носок, Лифчик, трусики..- всё свято! - Сон ласкает мне висок.. Приласкался сон, котёнком, Лижет сердце мне, висок.. С пистолетом, как с иконкой, Сплю, влюблённый дурачок..

Не запрещай себе любить, Не запрещай сердечку биться, И строчка - Быть, или не быть, Порою значит: я влюбился. Когда противимся любви, Живём мы вспять, и раним душу, И наши крылья, все в крови, - Мы ими пятимся, по суше. И не поймём откуда боль, Виним себя, Его, влюблённость.. На коже писем наших - соль, Им тоже, солнце, очень больно.. Кадр из фильма - "Соль на нашей коже".

Имя твоё - сон в руке, Тень пистолета в окошке. Имя твоё - на виске, В пуле.. и в ангелах, тоже. В летнем дожде над Москвой, В строчке Цветаевой милой, В кисти Россетти, святой, В травке, над детской могилкой. Имя твоё, словно бог - Нежно мерцает повсюду. Имя-молитва и друг, Губ, нежный сон, имя-чудо.

Окна в доме заросли Звёздами, травою. Пью я тёплое шабли, Чокаясь, с луною. На свиданье я в аду? Ах, и сам не знаю. Милой нет, а я всё жду, С богом, выпиваю. Сколько времени прошло? Век.. а может, больше. Прорезается крыло, - Мне почти не больно.. Удивится ангел мой, Дверь я ей открою.. Вскрикнет, спросит: что с тобой! До плеча дотронусь.. Улыбнусь крылом, слегка: - Ждал тебя я, долго.. Без тебя, что жизнь? Тоска.. Умер я, немного.. Ты прижмёшь меня к груди, Поцелуешь крылья.. И с улыбкой мне: прости. Мы.. мертвы ведь, милый? ..........

Закрываю томик Фета, На ладонях - нежный свет, Свет письма, свет жизни, лета.. Ангел мой, о мой поэт! В каждой строчке, поцелуе, Нежность Фета, сон крыла.. Шепчет свет: тебя люблю я.. Я немножко.. умерла. Без тебя, живу куда-то, Так, нечаянно живу, Как лунатик, сном распятый, - Я тебя.. во сне, зову. И во сне, пишу я письма, Сплю с тобою, на луне. Крылья садомазохизма, Прорезаются во мне.. Снится часто.. на ладони У тебя, я сплю письмом: Джинн я, в лампе-телефоне, Мы с тобой.. века, живём. Расстаёмся - умираем, Снова миримся, во сне: На руке твоей, из рая, Дышит строчек, смуглый свет..

Посвящается носику одной удивительной женщины. Самому прекрасному носику Москвы. Упал слегка.. быть может, с неба, Упал к ногам твоим, мой свет, Писал стихи, и жил - нелепо, И вот, упал с небес, поэт. Звезду тебе принёс я с неба.. Что ты сказала? Светлячок? Быть может.. просто пил я с вербой, Как деревенский дурачок. Ну вот, налгал на дурачка я.. А светлячок, совсем ручной, Как мысль моя: слегка качаясь, Целует носик твой, святой. Твой носик, в нимбе светлячковом.. Ему молиться я готов: О, сделай так, чтоб с милой, снова.. Ты понял всё, мой друг, без слов. С тобой бы выпил я, по-братски, По-русски, целоваться б, лез.. Уж пару лет, живу без…

Я в рай прокрадусь не душой, а сиренью, Апрельским дождём или нежным стихом, Прильну я к твоим, милым, смуглым коленям, И ты улыбнёшься тихонько, крылом. Меня не узнаешь, но вспомнишь блаженно, И Пушкин тебе, вдруг подарит цветы, Есенин, чуть пьяный, обнимет так нежно.. И дождь, в нежность шеи прошепчет: прости..

Посвящается московскому ангелу Ночь, фонарь, аптека внемлет богу, Свет реклам, прижав свечой, к груди. Я иду, стихи читаю Блоку, Миша Лермонтов, чуть позади. Замер Блок. Стоит и тихо плачет, Миша лёг, как ангел, прямо в снег. Я кормлю с руки, ничью собачку, И шепчу ей, о любви, - навек. Колядуют звёзды и собаки, Я кормлю, с руки, небесный свет. Расцветают на снегу, фиалки, - Дрожь реклам, как дальний блеск планет. Говорю собачке я, бродячей: Ешь родная, тоже славь, Христа.. Без любимой.. часто пью - пропащий: Поцелуй хоть ты меня, в уста.

Когда я смотрю на тебя, чудо спящее, Мне хочется нежно молиться, Ангелом стать, райской птицей, Звездою, над миром безшумно летящею. Когда ты так спишь, солнце смуглое, Хочу умереть я, немножко, Став мотыльком на ладошке, Шепнув тебе светом: супруга..

Прикажи мне тебя разлюбить.. Прикажи стать апрельской сиренью, Прикажи.. прикажи мне - не быть: Что мне смерть? Я твои знал, колени.. Если нам не дано быть вдвоём, Прикажи стать письмом на коленях, Или, лучше, нежнейшим стихом: Поцелуй на запястье мне, вены..

Посвящается той, кого в детстве называли - японочкой Если б можно было б память Целовать - твою, конечно - Если б сердце, словно пламя, Боль обид, сожгло бы, нежно. Если б, если б.. стал я ранкой, На твоей душе нежнейшей, Я бы был похож, на танку: В кимоно лиловом, гейшу.. Я лежал бы днём на травке, Гладя сердце, как ребёнка, И на сердце нежном, ранка, Закрывала б глазки, робко: Ранке снилась бы, японка..

Давно не читал данное произведение, решил перечитать. Вот несколько мыслей: - Это одно из немногих произведений, которое нравится еще со школьной программы, но читал очень давно, плохо помню детали и что там было после посещения помещиков, поэтому читал почти как в первый раз. - Впервые задумался о том, что идея произведения очень необычная. Так узнал, что оказывается идею этого произведения (и "Ревизора") подал автору Пушкин. - У автора очень круто получается совмещать, если можно так сказать, "готический стиль" повествования (надо как-нибудь перечитать "Петербургские повести") с хорошим юмором (например, вся глава про Ноздрева). - Образ…

Сборник поэзии Валерия Шитуева "Хроники ускоренного сердцебиения" - пожалуй одно из наиболее удивительных изданий "АСТ". Особенно стоит отметить полиграфическое исполнение "Хроник..." Книгу не просто приятно взять в руки, особую изюминку изданию придаёт иллюстративный материал. Единственным упущением "Хроник..." является то, что отсутствует информация об авторе, использованных в книге иллюстраций. Судя по стилевому единству этих иллюстраций - они принадлежат одному художнику. Согласно законодательству об авторском праве к объектам интеллектуальной собственности, защищаемым авторским правом, относятся картины, выполненные в любой технике,…