Поэзия — истории — стр. 4

Посвящается московскому ангелу Раздеть тебя до шёпота.. магнолий? До счастья детства и надежд? Доверься мне, прикрой глаза у воли, К чему нам плен земных одежд? Давай их сбросим к ножкам смуглым, Мы сбросим гордость, ссоры шёлк, Обиды, грусть, сомненья, ругань, И.. что-нибудь, мой друг, ещё.. Давай разденемся до света, И до бессмертия души? И дальше.. дальше.. томик Фета, Прижми к груди, и не дыши.. Ты ощутила эту негу? Целую детство я твоё, И сны твои.. мы стали снегом, Танцуем мы, под фонарём.. Мы стали запахами лета, Сиренью, травкой под дождём.. Мы стали строчкой нежной Фета: Мы спим в раю, обнявшись сном. А наше тело.. наши ссоры,…

Наша постель, как ночное окно: Звёздность, кленовые листья.. Месяц взошёл, словно ласковый сон, Тени - похожи на крылья. Рядом лежим, истекаем слегка, - Кровью, чернилами, снами.. Стих свой, привычно выводит рука: 'Что же мы сделали, с нами..' Ты словно пишешь есенинский стих: Кровь на прокладке, краснеет, Слёзы блестят, сон-котёнок притих: Лёг между нами, с рассветом..

Кровоточит в ночи постель - Стихами, снами. Мне снишься ты, и наш апрель, Постель.. с цветами. Я завернулся в простыню - Как сумасшедший. Шепчу котёнку: ай-лав-ю, За нами - слежка.. Ты видишь, ангел потолка - смешная люстра - Затихла где-то в облаках, В окошке - утро. В окошке - люстра, ты и я, И клён безумный. Он что-то шепчет про тебя, И сон мой, смуглый..

Комната, вечер, в постели лежу, Даже, чуть выше, над ней. Я невесом, в потолок вновь гляжу, Робко касаюсь теней. На потолке, тайный шёпот теней, - С кем-то, листва говорит. Думаю я, снова, снова о ней.. Рядом, жена моя спит. Так невесомо.. коснусь потолка, 'Травка'.. прошепчут уста. Грудь так прозрачна.. крыло мотылька.. Словно на сердце - весна. Слёзы парят и сверкают во тьме Нежным созвездьем - 'Апрель'. Шепчет жена, грустно бредит во сне: В сердце цветёт асфодель..

В школьные годы на уроках литературы мы конечно же проходили «Мертвые души». Но как-то так вышло, что я эту книгу так и не прочитала, хотя читала все произведения школьной программы. В прошлом году решила это упущение восполнить, купила книжку и… читала ее год! Целый год мне понадобился, чтобы ее закончить. Это самая вымученная книга за всю мою жизнь, ведь я буквально заставляла себя взять ее в руки и прочитать хотя бы главу. К концу я даже испытывала злость на автора, что он не сжег и первый том, да простят меня поклонники данного произведения. Если в начале романа повествование идет еще хоть как-то динамично, то середина и конец настолько…

На коленях томик Шелли, И, твой силуэт - Фотография апреля, Милый, смуглый свет.. Ты - гербарий мой в страничках, В сердце, в зябких снах. Свет от слёз дрожит в ресницах, Слёзы, на стихах. Всё так сладостно смешалось: Где стихи? где ты? Это музы смуглой шалость? Гений, красоты..

Сентябрь уж наступил.. Осень. Хочется говорить стихами Пушкина, по поводу и без. И шалить, хочется. Когда тебе одиноко, хочется либо напиться, либо пуститься в мрачный разврат, либо.. невинно шалить. Вы давно шалили? Как в детстве, самозабвенно и светло.. Почему-то с возрастом, всё как-то теснится в душе и шалить получается, либо в разврате, либо в гулянках, либо в творчестве или сне. А вот что бы просто, светло и по детски.. На днях был в гостях у подруги. У неё прелестная маленький мальчик. Мы с ним затеяли чудесную игру, и.. с моей подачи, устроили засаду на маму: спрятались с «копьями» и «стрелами», словно Амуры-аборигены, за диваном,…

Сердце в траве, как забытый фонарик, Светит куда то во тьму. Может быть ангел, может быть, странник, Мимо прошёл, как Амур. Замер вдали, оглянулся устало, Тихо упал в рай цветов. Звёздочка в небе куда то упала, Слышится плач робких слов. Светит фонарик в траве как комета, Бабочки - ангелы трав, Сонно летают над грудью поэта, Словно бы что то поняв.

Глядя на обложку, вспоминаю университет: у одного из преподавателей был этот сборник. Он лежал на столе и на перерыве некоторые студенты любили его разглядывать, пока нет хозяина. Каждый пытался оторвать цветок от обложки, дабы сделать педагогу приятное: думали, что он случайно прилип. В итоге книга сначала оделась в прозрачную обложку, а потом порвалась.

Мой отец художник Суриков Владимир Иванович. Он с основания серии» Латиноамериканской поэзии »является автором иллюстраций, художником серии , создателем бренда и иллюстратор большинства книг!! Спасибо всем , кто читает и эти потрясающе книги!!

Листва бессонится во тьме, Не спит и сердце, на постели, В груди сияют дни апреля, И строчки-ласточки, в письме. Листва как будто бредит тихо, Касаясь губ своих, дождём, Мы были счастливы вдвоём.. Теперь шепчу во тьме я, стих свой. Кому шепчу? Куда? Зачем? Мурашки, словно брызги ливня, И память плачет, так надрывно, Как будто нет тебя, совсем..

Я стал бояться тишины И слов своих, сердцебиенья, Я слышу, как растут мгновенья Травой в постели, словно сны. Я стал чудовищем ночным, Я Квазимодо (горб - стон крыльев), Прозрачно тело - шелест мыслей, Как чешуя.. нет, перьев - дым. Сияет ночь. Луна взошла.. И я опять скитаюсь где то И под твоим окном, я с Фетом, Читаем стих: 'Мой сон крыла..' Окно зажглось.. и Фет пропал, Я, сквозь кусты, скрываюсь в парке, Старушка крестится на лавке, Созвездьем манит вновь, вокзал. Хочу тебя коснуться.. нет, Нельзя, несу теперь лишь боль я, И даже словом, поневоле, Могу вдруг ранить: я не Фет.. Моя судьба - скитаться в снах, По переулкам ночи звёздной, И…

Слова закончились внезапно Как будто я на глубине. Пузырик блёсткий, вверх, напрасно Всплывает ласково, к луне. Письмо любви всплывает к звёздам К нему тянусь рукой.. душой. Его целует тёплый воздух И увлекает, за собой. Идёшь по парку ты с любимым, Но мысли, мысли.. обо мне. А в небе, письма-серафимы, Как будто летом, выпал снег.

Ветка качнулась за сизым окном - Кардиограмма молчаний.. Сердце венчается с травкой, дождём, Бьётся, как будто случайно. Сердце по лужам куда-то бредёт, Гладит задумчиво листья.. Ласточек в небе, бессмыслен полёт, Как и в душе моей, мыслей. Сердце дошло до квартиры твоей, И моросит, по окошку.. Как же прекрасна ты в свите друзей! Гладишь задумчиво, кошку. Кошка глядит с интересом в окно, Хвостик её, улыбнулся. Боже мой, боже.. похоже на сон - Как же я нежно, рехнулся..

Однажды, листая букмейт вечером, я наткнулась на аудиоверсию Евгения Онегина, прослушала минут 20, потом отвлеклась на свои дела и книгу отложила. Но с тех пор я постоянно мысленно возвращалась к ней, хотелось выделить время и осознанно подойти к прочтению Несколько месяцев я жила с этой мыслью, при этом даже не задумываясь, откуда взялась эта тяга и нужно ли мне с ней что-то делать Вопрос решился неожиданно и очень быстро, когда я открыла для себя магазин книг на русском языке в соседнем дворе и сразу же наткнулась на Онегина, открыв их сайт В общем, книгу я купила и начала читать на следующий день Первые же строки, такие знакомые, не…

Хочу тебя раздеть губами; Не смейся ангел мой, молчи. Глаза закрой, сама.. руками, - Твои касанья, горячи..- Тебя я даже не касался, Всего лишь робко, нежно дул.. Всё ниже, ниже я спускался.. - Пока случайно, не уснул.- Молчи, не смейся, хочешь тайну? Тебя раздену.. до души, Крыло взойдёт, луной багряной, Ты только медленней, дыши.- Ты не уснул? Ты где, любимый? - У ног твоих. Тут хорошо.. Тут сердце словно не разбито, Я тут как будто рай нашёл.- Хочу к тебе.. спуститься, милый? - Тут даже дышится легко.. Тут мотыльки, прибой из крыльев И даже.. аленький цветок.- Ты искушаешь.. я спускаюсь? Глаза открыть мне? - не спеши.. Я тут молюсь и…

В детстве о барде и поэтессе Новелле Матвеевой даже и не знала... Но с детства помню и люблю песни Сергея и Татьяны Никитиной. И одна из этих песен, знакомая с незапамятных времен, это песня на стихи Новеллы Матвеевой - "Девочка и пластилин" (Я леплю из пластилина...). Оказалось, что песню эту пела главная героиня Иллария в советском телефильме "Почти смешная история" (1977), в лирической истории с элементами комедии. Песню послушала, фильм (он оказался добрым и светлым, и каким-то ностальгическим) посмотрела, историю-воспоминание написала... Девочка и пластилин Я леплю из пластилина. (Пластилин нежней, чем глина.) Я леплю из пластилина…

Оставь мне толику надежды, Мой грустный и озябший рай: С тобой мы встретимся как прежде — В аду, такая есть игра.. Ты по ночам мне будешь сниться, Гулять мы будем по луне.. Ах, на моих, сквозь сон, ресницах Блеснёт снежинка, в тишине. И губы, губы.. сами скажут: Мой нежный сон — люблю тебя, И как лунатики на пляже, От звёзд, немножко, загорят. Вся жизнь моя, сольётся с грёзой, Ведь жизнь, в какой-то мере - сон. И стих во сне, вновь станет розой В твоих руках; мой стих - влюблён..

Твой лунный взгляд.. небесный взгляд, В нём возвращённый райский сад, Завечеревшие напевы Влюблённой в звёзды, смуглой Евы. В нём смуглых ангелов полёт, И первый мёд Эдемских сот. И та прищуринка улыбки.. Похоже чем-то на снежинки: Они мерцают на луне В рассветном, нежном, детском сне.

Мне ночью приснилось.. тебя я целую; Всё, больше сказать не могу. Мне стыдно и больно, ко сну я ревную, Касаюсь мечтательных губ.. Тебя целовал я.. о нет, я не смею.. - Скажи, не стесняйся, мой друг. Быть может в плечо? Или.. в смуглую шею? В тепло спящих ласково, рук? - Интимней, нежней.. я сказать не решаюсь, Мне стыдно в глаза посмотреть.. Стою на коленях, краснею и каюсь, Нет.. легче, совсем умереть. - Скажи, не стыдись, я пойму, ты ведь знаешь, Мы столько с тобою прошли.. - Меня может выгонят даже из рая.. Подальше сошлют от Земли. - Такой это грех? Ну не плачь.. на колени, К тебе опустилась я, друг. - Во сне я был кроткой московской…

Пе-ри-ско-пом, мой призрачный стих, Всплыл в смущённейшей спальне твоей. Стрелки замерли сном якорей, Звёздный вечер, как травка, притих. Нежный стих на ладошку взяла, И приблизила кротко к глазам, Улыбаешься, словно Хайям, Созерцавший звезду Ситула. Улыбнулась и шёпотом, в стих, Словно с бабочкой, пьяный янтарь: - Ты как будто бы грустный фонарь, Как у Блока.. ну что ты притих? Музы-ангелы, как мошкара, Так и реют, светясь, над тобой.. Ты ладошкам смущённым пропой Про любовь или розовый рай. Кто же ты? Кто таится в тебе? Кто же смотрит тобой, на меня? Я зарделась, я вся смущена, Сердце голое, бьётся в судьбе.. Что за чудо? Волшебный…

Осенью дышат июньские дни, Звёзды, листвой облетают. Вновь мы молчим, мир как будто в тени, Птицы летят прямо к раю.. Птицы, как стрелки, вновь делают круг Словно судьбу переводят Только куда? Где не будет разлук? Где память, ходит по водам? Пятое время.. чего? Ран души? Звёзды летят вдаль, листвою.. Хочется крикнуть кому-то: пиши! - Ангелу? Травке, весною?

Мне бы погладить молчанье твоё, Словно сны ветра, на окнах, Знаешь, узоры.. цветок за цветком, Крылья, дыханьем намокли.. Мне бы погладить твой голос в письме, Или.. ту звёздочку в тучках. Просто смотри на неё, хоть во сне: Наше свиданье.. нет, лучше.

Как под капельницей ветра В ожидании лежу, Звёзды светят в окна щедро Как цветы с могилки - жуть. Тишина по венам льётся, В сердце - мысли о тебе Сами бьются, с самолёта Ангел спрыгнул в Сан-Тропе. Парашют луны раскрылся; Больше ждать я не могу.. Разрывают грудь мне, крылья, Ждёт письма, бессонность губ.

Сон не в руку, а в крыло, Или может, в наши письма. Как разбитое стекло Свет луны в кленовых листьях. Сон не в руку (не разврат) Сон-лунатик на постели Ходит, памятью крылат, И стихи читает (Шелли). Я сквозь сон шепчу стихи, Ты сквозь сон, мне гладишь щёку.. Наши нежные грехи Серой кошкой, дремлют сбоку.