5

Дорога смерти. Сто парней решили попробовать на этом пути свои силы.
Останется только один.
Леса, поля, города, жара, дождь, сотни миль без отдыха и сна, сухой паек раз в сутки.
Гэррети… зачем?
Автоматы солдат следят за каждым игроком. Три предупреждения. Две минуты до смерти.
Ярость, слабость, боль, страх, истерика мешают идти. Убивают.

Первым сдался блондин. Я это хорошо видел. Он вскинул руки вверх, будто собирался улететь, но вместо этого упал лицом вниз и через тридцать секунд получил пропуск — он шел с тремя. А потом толпа начала кричать. Они кричали, пока не увидели, что победитель пытается что-то сказать. Тогда они замолчали. Он встал на колени, как будто хотел помолиться, и из глаз его полились слезы. Потом он подполз к тому, другому, и уткнулся лицом в его рубашку. Он что-то говорил, но мы не слышали, — он все говорил в рубашку тому парню.

Победителей нет.
Рано или поздно каждый дойдет до своего финиша.
Оглушающие крики жадной до зрелищ толпы. Я среди них. Вцепилась в книгу.
Грянул залп. Чье-то тело подпрыгнуло и безжизненно вытянулось на дороге.
Удручающая картина – марш живых мертвецов. Это не зомби. Это живые люди. Пока.
Любое желание будет исполнено, если победишь. Любое.
Карнавала не будет, хэппи-энда тоже.
Аусвайс на небо. Каждому. Гарантировано.