3 Всё, что вы и не хотели знать о вулканах, но вас никто не спрашивал…

Одно из самых сильных и незабываемых моих жизненных впечатлений – спуск в вулкан Трихнукагигур, который даже на видео и фотографиях выглядит инфернально, почти как дантевергилиевский спуск в ад. Представить его живым, действующим, плюющимся магмой и пеплом, ничего не стоит до сих пор, а пробираясь бесконечными однообразными равнинами к этому вулкану (а это больше трех километров пешком по неширокой тропе, если, конечно, ты не любишь вертолёты так, как их любят вертолётчики), ты опасливо думаешь: Господи-Господи-Господи, что же в эту минуту происходит прямо сейчас там, под тобой, в недрах шевелящейся под тобой земли? Но, странное дело, побывав в Исландии, можно навек заболеть этими вулканами, этой тускло-серой колышащейся под ногами землей, этими ницшеански «всматривающимися в тебя» расщелинами, реликтовыми ледниками и хтонически кашляющими гейзерами. Воскресив в себе все эти воспоминания при взгляде на название книги и актуально пережив свою «зависимость» от Исландии, я просто не могла не взяться за нее.

Ну и… в общем, мне не понравилось. Книга оказалась несколько странной для того, чтобы называться художественной литературой, но и недостаточной для того, чтобы превратиться в нонфикшн. Начиналась она, как мне показалось, как семейная история, но геолого-географическими сведениями автор стала заваливать читателей с первых же страниц. Там даже карты разломов и вулканических гряд есть! Погружаясь в содержание, пришлось вынужденно составлять своеобразный коктейль из геологических документов и исландского быта. Но даже если ты не сразу это понимаешь, центр повествования образуют вулканы, и максимум страниц посвящено именно им. Конечно, для Исландии вулканы – часть повседневности, но лично для меня текст был уж слишком перегружен специфическими сведениями.

Хорошо, что про любовь там тоже немножко есть – естественно, на фоне вулканов. На бедную героиню в короткий отрезок времени свалилось сразу все: и гуманитарные риски от их активности, и профессиональная ответственность, и любовь. Хотелось вникнуть и посочувствовать, наблюдая за всеми этими перипетиями, но, к сожалению, всё, даже любовные сцены, было написано, на мой взгляд, как-то схематично и зацепиться хотя бы за одну из линий не получалось: про вулканы – скучно, про любовь - невыразительно.

Пожалуй, только последние сто страниц, где возникает настоящая драма с притчевыми нотами, заслуживают внимания, хотя назвать случившееся «прочими бедствиями» язык не поворачивается. Если удастся дочитать книгу до конца, этот финал, наверное, способен как-то оправдать потраченное время, но почему-то мне кажется, что до финала дотянут немногие. Текст – сухой, с очень малой плотностью информации и читается разреженно и фрагментарно, без построения хоть каких-нибудь внятных причинно-следственных связей между эпизодами или погружения в эмоции персонажей или их личность. Домучила с трудом, убеждая себя, что отрицательный читательский опыт – тоже опыт. При всем моем любопытстве к современной исландской литературе, читать подобное – просто трата времени.