5 Илюльское утро – призрачный сон

Книга не будет в числе моих любимых. Слишком сильно царапала и кусала что-то внутри. Слишком глубоко забралась под кожу — туда, где страшно, поэтому эту единицу я буду держать в уме, перечисляя «топ пять». Но держать буду.

Потому что Июльское утро — одна их немногих книг, которую я могу назвать Литературой с большой буквы. Автор пишет текст на таком дичайшем состоянии, что тебя, как в сцене с Гарри Поттером и дневником Тома Реддла, затягивает внутрь вне зависимости от того, читаешь ты повесть целиком или время есть лишь на страницу.

Разгоняться и привыкать не надо. Открыл — и книга уже в тебе.

Июльское утро — это история о жизни. Маленького мальчика, живущего с родителями и старшим братом, который является для него авторитетом. Мальчик пишет рассказы, бегает в поле и создаёт в своей голове целые миры, глядя на картину за окном.

Ему хочется одобрения от брата, его участия (я, как старший ребёнок в многодетной семье до кома в горле узнавала ситуации).

Затем мальчик вырастает, уезжает в Москву учиться. На дворе девяностые, приходится крутиться. И просто жить.

Я не люблю читать про детей, не люблю истории без приключений, но эта книга… стала для меня всем, пока я не дошла до финала.

Послевкусие… горькое. Радуешься, что прожил книгу, но и рад, что она закончилась — так задевает струны души.

Что я выписала из книги… не как читатель или писатель, как человек:

✔Его одиночество коснулось меня, положило мне руку на плечо

✔Я всегда ощущал себя человеком, остановившимся за шаг до объятия

✔Блуждающее пятно пустоты в глазах

✔Он скучал часто, брезгливо, зло

✔Простой человек сразу чувствует того, кто хоть немного его сложнее

✔Его кровь шумно обгоняла мою

✔Запах его спокойной уверенности проник в меня и толкнул изнутри

✔Позднее я понял, что эти слова его были блажью, развлечением его все время куда-то бежавшего духа

✔Может, его кровь все ещё помнила обо мне

✔Мои мысли смыло спокойным ужасом

✔Тихий хохот внутреннего восторга

✔Задумчивая тишина

✔Галереи снов

✔Солнце детства

✔Я с восхищением почувствовал неясный, будущий испуг

✔Тон голоса, от которого я в миг замерзал

✔Показалось, что я сплю быстрее, чем живу

✔Мне хотелось унизить в себе художника

✔Молчаливый ритуал недоумения

✔Жизнь, наконец-то обернувшись, уже желает познакомься со мной

✔Мне сегодняшнему необходимо было проживать каждый день так, словно уже наступило завтра

✔Во сне реальность становится точнее

✔Желание надвигалось, глотало меня

Восхитительно и тоскливо. Один из лучших текстов в моей жизни.

Другие рассказы автора в сборнике Риф, как и одноименная история, мне не зашли. Читала, потому что мне бесконечно нравится как автор пишет, но что... будто ещё не доросла. Может, это правда. А может, не моё.

Риф похож на сплетение снов, воспоминаний и фантазий перед дремой, он вязкий, противно-жизненный и часто непонятный. Грустный, тоскующий и красивый. Может, через двадцать лет я скажу «вот оно что», перечитав и поняв всю суть, а может, не осмелюсь книгу открыть больше никогда.

Автору спасибо за осень в сердце. И опадающие листья проведённых за книгой часов.

Источник