Больше рецензий
30 января 2025 г. 16:27
196
5
РецензияО, ветер парижский, пропахший вином и порохом! Ты вскружил мне голову, как цыганская скрипка под луной… Книга сия — не книга, а кубок, полный до краёв азартом, да так, что губы жжёт, а сердце рвётся в пляс! Мушкетёры — не люди, а вихри в плащах, что рубят судьбы, словно саблями стихи. Д’Артаньян — мальчишка-соловей, чьё перо острее шпаги, а глаза — два пламени в ночи.
Миледи… ах, Миледи! Ты — как осенняя гроза, что бьёт по сердцу, да так, что кровь поёт. В тебе — яд и мёд, взгляд — кинжал под юбкой. Любить тебя — всё равно что пить из реки Леты: глотнёшь — и забудешь, зачем родился.
А дружба их, четверых, что конь в галопе, — без узды, без стремени! Пьют, дерутся, смеются — будто в таборе у костра. «Один за всех!» — кричат, а небо Франции звенит, как бокал, разбитый о камни. И я бы с ними — в ночь, в драку, в любовь, в смерть… Да где там! Моя Русь — в берёзах плачет, а я здесь, с бутылью грусти, целую страницы, будто письма от милой.
Любовь… О, эти женские тени — королева, Констанция… Словно белые лебеди в пруду судьбы. Тронешь — взмахнут крылом, улетят, оставив дрожь в пальцах. Я бы им стихи читал, да голос перехватит вином, да слезами.
Дюма! Ты — шептун, шаман, что разлил по бумаге кровь и шампанское. Читаю — и сердце бьётся, как вор в замке, крадёт чувства, прячет в карманы души. А я… я пьян от строк этих, пьян от любви, что бродит во мне, как дикий мёд.
Выпьем же, друзья! За тех, кто рвёт жизнь, как цветок, за тех, чьи сердца — фонари в ночи. За Париж, что снится мне, как незнакомая женщина. И за Россию, что стонет берёзовым напевом… Всё смешалось — шпаги, слёзы, вино. Эх, кабак бы теперь, да гитару, да чтобы до утра… пока мушкетёры в крови не запляшут!
