3 Тошно

Он и она. Пьяные. То ли муж и жена, то ли любовники. Совсем непонятно.
Она, похоже, ещё и беременна. Но не брезгует прикладываться в бутилке виски.
Обжимаюся, бормочут что-то невнятное.
Он уходит пописать, потом философски рзмышляет о процессе. Бред!

Пока она смотрела на пустую бутылку, ей явилась одна из тех абсурдных картинок, что часто посещали ее в такой час. Она увидела себя и Маршалла -- в бутылке виски. Они бунтуют против заточения -- маленькие и прекрасные. Скачут вверх и вниз по холодному, чистому стеклу, как крохотные мартышки. Вот они прижимаются к стеклу носами, вот смотрят тоскливо. А потом, когда ярость утихает, лежат на дне, белые и измученные, похожие на лабораторные препараты, из которых извлекли все кости. И друг с другом не разговаривают.
Ей стало тошно: бутылка пробила слой апельсиновых корок и комков бумаги и стукнулась о жестяное дно мусорного ведра.

Мне тоже стало тошно, благо, рассказ маленький, по-настоящему разозлить не успел. Вот только к чему он? О чём?
Может о великой любви? Может я чего-то не понимаю?