Моему другу и наставнику Сент- Эксу посвящается...

Летний, дождливый вечер... Один из тех уютных, расслабляющих вечеров, в который можно позволить себе ничего не делать, а завернувшись в пушистый плед, устроиться в кресле. Под звуки неторопливой мелодии взять в руки старый, пожелтевший от времени конверт. " Милая С...,- читаете вы.- Конечно, встретить человека- это подарок судьбы. Но люди не встречаются- они обретают друг друга."

Он незримо присутствует в вашей жизни уже много- много лет. Сколько вам тогда было? Лет 6? 7? Когда, удивленно глядя на нарисованный им рисунок, вы кричали: "Что это?" " Это удав, проглотивший слона,"- мягко разъяснял он. "А больше похоже на шляпу",- отвечали вы, недоверчиво разглядывая сделанный наспех набросок. Он вновь брался за карандаш:" Нарисую тебе удава изнутри!" И рисовал...Терпеливо. Старательно. Добрый волшебник... В пору детства вы наивно думали, что он может все, что жизнь его удивительна и волшебна. Ведь он- сказочник! Одним росчерком карандаша может нарисовать любую судьбу, стереть лишние штрихи ластиком или добавить яркие краски. Лишь повзрослев, вы узнали, как одинок он был.

Письмо, написанное его рукой, принадлежало другой чужой " милой С..." Вы читаете полувыцветшие чернила и кажется, что его мягкий голос вновь прорвался к вам сквозь толщу лет." Эгей! - кричит мудрый наставник и друг,- если твой кораблик затеряется среди жизненных волн и туманов и будет казаться, что ты один на всем белом свете, вспомни, что где- то там, в вышине, светит, освещая твой путь, моя звезда."

Неторопливая мелодия больше не нарушает тишины уставшей комнаты. Лишь меланхоличный стук бездомного дождя в окна, скромно напоминает о своем присутствии. " Маленький принц умер",- тихо шелестит дождь, оставляя на стекле мокрые дорожки. " Здравствуй, маленький принц", - улыбаясь, произносите вы, откладывая письмо под тепло- оранжевый свет абажура.