ЛЮБИТЕ ПОЭЗИЮ! ОНА ЕЩЁ НИКОГО НЕ ИСПОРТИЛА... (В.Федоров)

Во времена СССР было широко развито такое явление, как творческие встречи артистов с поклонниками кино, театра и литературы.
В 70-е годы прошлого века (как жутко звучит - прошлого века!) группа старшеклассниц, придя с большим запасом времени, заняла лучшие места в зале Дома культуры и приготовились слушать (и пожирать глазами) гостя нашего городка. К своему стыду, я уже не помню фамилию того артиста. Он довольно-таки быстро исчез с экрана, видимо полностью отдался театру.
Как водится, он немного рассказал о себе, о том, как поступал в театральный, о друзьях-товарищах, о преподавателях. чьи имена были на слуху практически каждого зрителя. А потом началась основная программа. Этот высокий, красивый артист своим чарующим голосом читал подборку стихов поэтов 20 века, начиная поэтами Серебряного века и кончая нашими современниками. В этой подборке и прозвучало несколько стихотворений Василия Фёдорова, напевность и мелодичность строк которых меня так заворожили, что стихи следующего поэта прошли мимо моего внимания.
Как ни странно, в моем окружении никто не знал такого поэта, хотя к 70-м годам он уже был автором многих стихов и поэм. Если бы не выступление того артиста, кто знает, открыла бы я Василия Федорова или его творения затерялись бы на страницах многочисленных альманахов.
Нет! Василий Федоров не затерялся бы, но открытие совершилось бы на несколько лет позже, и приобретенный опыт, возможно, не лучшим образом повлиял бы на восприятие его страстных исповедей. Спасибо артисту с забытой фамилией, он познакомил 16-летнюю девчонку с поэзией Федорова в самый благодатный момент, когда мир еще блистал новизной и многокрасочностью, когда дева еще не изведала расставаний и потерь, режущих по живому, поэтому так восхищали и легко ложились на сердце строки:
"Еще недавно нам вдвоем
Так хорошо и складно пелось.
Но вот гляжу в лицо твое
И думаю: куда все делось?
Но память прошлое хранит,
Душа моя к тебе стремится...
Так, вздрогнув, Все еще летит
Убитая в полете птица"
Когда я влилась в студенческую среду, выяснилось, что у кого-то из сокурсников есть томик Федорова. Надо ли уточнять, что я не поленилась и переписала в "Общую тетрадь" весь томик, и перед сном заново перечитывала строки, и без того врезавшиеся в память.
Прошло еще несколько лет. Тетрадка пополнялась. Стоило мне встретить в каком-либо печатном издании новый (или ранее не встречавшийся) стих - и он занимал свое место на страницах.
А однажды мне повезло, и я в самом обычном книжном магазине, без предварительной договоренности с продавцами, без переплаты, купила "Поэмы", которые хоть и не стали настольной книгой, но и на полке шкафа надолго не застаивались.
В 90-е годы, когда начался массовый отъезд народа туда "где жизнь хороша и жить хорошо", когда букинистические магазины распухали от нахлынувших поступлений, я приобрела еще несколько томиков Василия Федорова, но "Поэмы" остались моей любимой книгой.
Почему я только сейчас признаюсь в любви к поэту? Совсем недавно ознакомилась я с "творчеством" дилетанта-графомана. Слово "Графоман" для меня ругательным не является, но надо же понимать, что не каждый опус непрофессионального литератора достоин быть напечатанным. Слог автора вызвал такое возмущение, что прочитав лишь ту главу, которая меня интересовала и ничего из нее не вынеся (кроме суетни автора), я кипела и негодовала весь вечер - ТАКОЕ издавать нельзя!!! Но стоило взять в руки "Поэмы", открыть самую любимую "Золотую жилу" и все... Кипение и возмущение улеглись, а мелодия строк унесла в далекие края. Как проникновенно описывал поэт своего деда Харитона, и какой болью наполнялось сердце за Глашу. Судьбы людей, живших задолго до меня, трогали и волновали сильнее, чем воспоминания дилетанта - моего современника.
Маленькая зарисовка из "Золотой жилы", а какие картины рисует воображение... Чувствую даже тепло осторожного весеннего солнца и запахи прелой земли:
Пригревая,
Шла весна полями,
С появленьем первой теплоты
Желтыми мохнатыми шмелями
Вылупились вербные цветы.
Шла весна
Под спевку птичьих хоров,
Осыпая почками кусты.
Шла весна
И с тихих косогоров
Скатыпала белые холсты.