Прекрасная книга, выцепленная из книжных развалов на Арбате, оказалась настоящим сокровищем.
А главное вызвала целую бурю разнообразных эмоций.
В первые двадцать страниц - я то и дело с возмущением захлопывала книгу, мысленно отчитывая Гойтисоло, что для писателя-испанца он слишком скучен, но я ехала в автобусе - других развлечений у меня не было, и я снова открывала её, чтобы затем в ярости опять закрыть и так энное число раз, в глазах попутчиков удивление смешивалось с подозрительностью, но они молчали.
Далее меня затянуло в круговорот изящнейших описаний, душераздирающих картин, фантастически переплетенных событий и т.д.
Под конец книги, вставлен монолог политзаключенного, обращенный к стулу в камере. Я мужественно сдерживала слезы: вокруг же люди, нельзя вести себя как маленькой, но мастерство Гойтисоло мигом уложило мое мужество на лопатки - я не выдержала и разрыдалась, горько и надрывно. Ко мне подошел мужчина, и стал спрашивать, от чего я рыдаю, и не случилось ли чего. Я срывающимся голосом, глотая соленные от слез слова, пыталась объяснить ему, что всё нормально, это просто книжка такая. Мужчина заинтересованно спросил - а что там такое-то?
И я заплаканно, сбивчиво - "там..., стул..., в камере..."
Мужчина удивленно посмотрел - на меня, на книгу - и выдал "Видать действительно хороший писатель, раз пишет про стулья, а люди рыдают" и удалился.