Превращение (история основана на реальных событиях)

Вечер. Кабинет психотерапевта. Свет лампы распят в коридоре на потолке (тональность Блока).
Передо мной — дверь, цвета крыла ласточки, с детским узором голубой бабочки в правом верхнем углу.
Мне всегда страшно туда входить. По разным причинам. Одна из них — Уайльдовская.
Оскар Уайльд однажды сказал — я всегда боюсь.. что меня поймут — правильно.
А вдруг меня поймут больше чем правильно — внахлёст, и из кабинета меня уже выведут.. в смирительной рубашке, с санитарами, у одного из которых будет восхитительный фингал под глазом?
Фингалы под глазами иногда очень живописны, и порой испытываешь эстетическую печаль от того, что Уотерхаус, Рафаэль, не писали людей с фингалами.
Но иногда проснёшься среди ночи после жуткого сна и крестишься в темноте, со словами: слава богу, что они не писали таких картин!

С другой стороны, это придало бы картинам экзистенциального трагизма: представьте себе чудесную девушку на картине Уотерхауса — Душа розы — с фингалом.
Тут ведь уже целая история за кадром. Тут.. Чехов, за кадром, стоит вместе с Достоевским, чуточку.. недоумевая и оглядываясь на меня.
А теперь без шуток: вы бы хотели увидеть картину Рафаэля, где бы ребёнок-Христос был..с фингалом, или ссадиной мальчишеской, на лице или на коленке?
Это придало бы ему особое, ранимое очарование детства: ранка детства, как стигмата.. распятия.
Ведь этого ещё не было в мировом искусстве, от слова — совсем.
Если бы Платонов был иконописцем, он бы изобразил именно такого ребёнка-Христа.

Примерно такие мысли были у меня перед тем как войти к Венере Кирилловне, моему психотерапевту.
Я медлил, преступно медлил, как шизофреник на свидании, пришедший с букетом цветов в зоопарк, чуточку подозревая, что что-то быть может напутал, и вот он стоит у вальера со львом, обливаясь потом, с цветами в дрожащей руке, как у школьника в аду первого сентября.
Робко постучал в дверь, азбукой Морзе: спасите мою душу (это у меня привычка со школы).
Из-за двери женский голос ответил, словно разговаривая сам с собой, как иногда кажется, если более 3 секунд прошло после стука, словно Венера Кирилловна нежно бредит сама с собой и просто так совпало, что именно в этот момент я постучал и подглядел слухом её бред:

- Саша.. я вас ждала.

Я прислушался. Погладил бабочку на двери. Мне стало чуточку страшно: господи, как неудобно то..
Может я не вовремя? Это же ужасно неделикатно, не чутко, подслушивать как бредит психотерапевт.
А если.. она признается в любви мне? Что делать тогда? Открыть дверь и.. и…
А как она узнала, что это я, за дверью? Может Венера Кирилловна.. телепат?
Я в детстве искренне верил, и даже будучи подростком, что все женщины — телепаты.
Бабушка, мама.. всегда знали о моих проказах. Девочки, смотрели на меня молча со своей телепатической улыбкой, словно это их тайная антенна, и проникали в мою душу и я краснел как индеец на свидании.

Чудесным образом, девочки всегда знали о том, о чём я думаю, и что ещё более фантастично, они сами, вслух, говорили мои мысли, мне же, копаясь в моей душе как в кармане своём.
А думал я о любви.. Всегда.
Не знаю, может иногда они доставали из моей души не совсем мои мысли, а свои, но доставали так уверенно и властно, как волшебники, - кролика из шляпы, что я самозабвенно верил, что это мои мысли, мои грязные и светлые мысли о девочке, просто я их сам не успел толком подумать, но девочкам нравилось, как я чудовищно смущаюсь и они буквально опустошали мою несчастную душу, как.. как.. самые нежные и странные в мире воры в ночной подворотне: что-то возьмут, а подсунут к тебе в карманы ещё больше.

- Саша, это вы? Вы опять замечтались? Входите, открыто.

А мне было страшно входить. И на то были причины, более веские, чем у Оскара Уайльда (господи, звучит как то двусмысленно).
Я робко стал открывать дверь. Так же робко я в детстве снимал с коленки пластырь, замызганный в играх, с сукровицей снимал, с протяжным — ааай.
Я говорил это «ааай» (я ещё в детстве узнал, что на японском это значит - люблю) прямо над коленкой, и мне весело казалось, что это говорит сама коленка, и тогда я уже нарочно говорил: дурачок..

- Саша, господи, вы войдёте или нет? Что опять не так? Бабочку увидели, как в тот раз?

Я, ещё не решаясь входить, из-за двери, голосом Джинна из бутылки:

- Венера Кирилловна, бабочки тогда не было, поэтому я её нарисовал у вас на двери. Для уверенности, что она могла быть. Чтобы ей было не слишком больно — не быть.

- А сейчас что? Надеюсь, вы не рисуете на двери.. паучка?

- Тут кое-что похуже, Венера Кирилловна.

- Саша!! Да войдёте вы уже или нет? Не будем же мы общаться с вами через дверь?

- А вы.. не испугаетесь?

- Чего именно? Вы не один? Что с вами? Не испугаюсь, входите, Саша.

- Точно не испугаетесь?

- Обещаю. Вы не видите, а я даже руку подняла.

- Ну тогда я вхожу.. но помните, что вы обещали, Венера Кирилловна.

- Ё… твою мать! Саша!! Что с вами!!!

- Вы же обещали..

- Простите, но я не ожидала. Саша.. как вас угораздило? Что с вами? Вы же.. негр!
Погодите, вы не накрасились? Сейчас поближе подойду..
Господи.. да это не краска. Вы настоящий негр! даже… черты лица изменились!
Я однажды с вам сойду с ума, Саша..

- Слава богу..

- Что значит, слава богу? Вы мне желаете этого?

- Да я о другом, Венера Кирилловна. Понимаете.. я до конца не был уверен, превратился я в негра, или это лишь только кажется мне. Если бы только казалось, тогда мои дела плохи: клиника..

- А так прям всё чудесно, да?

- Как сказать. Могло быть и хуже..

- В  каком смысле, Саша, хуже? Как вас.. угораздило?

- Вы не поверите, Венера Кирилловна, если я вам расскажу всю правду.

- Я попытаюсь понять. Я.. налью бокальчик вина, для нервов.. от нервов. Вы будете?

- Нет, спасибо.
Венера Кирилловна, всё дело в том.. что я безумно влюблён в моего смуглого ангела.

- Но.. насколько я знаю, от этого не становятся.. неграми?

- Не улыбайтесь.
Дело в том.. что я осмелился любить так, как большинство людей боятся любить.
Наверно, дело ещё в том, что мой смуглый ангел — неземной красоты, а любить его так как положено тут, на земле, всего лишь как человек — это грех и преступление: всё равно что читать Пушкина в переводе или пить дорогое вино из половника, после того как им налили.. борщ, или из ладоней. И благо бы из милых ладоней смуглого ангела.. нет, из своих.
Понимаете, Венера Кирилловна, в своей любви я дошёл до идеального слияния, — тела, души, слова и судьбы.
Слово стало равняться — телу, поступок — слову, судьба — любви. И всё это дивно мерцало, как.. в Эдеме, когда тело было блаженно невинно, и любая часть тела была столь же божественна, как и музыка, стихотворение, аромат цветка или аромат волос любимой: грех и порок были столь же немыслимы и абсурдны, как если бы кто-то сказал о мелодии Бетховена: вот эта часть лунной сонаты — темна и греховна, и её нужно скрыть, её нужно стыдиться и прятать.
Нет, тело — тоже, музыка. Как и поступки наши и мысли. Лишь одна любовь вновь сливает всё наше существо, со всей её озябшей плотью и душой, словом, в единую музыку.

Да, я посмел любить моего ангела.. больше жизни, больше себя, больше.. бога. В том же плане, в каком превыше всего любят бога в религии, только у меня в обратной перспективе русской иконы: если душа или бог не стоит в основе человечности  — то дом человечности построен как бы на песке. Он обречён.
Так и я: без неземной красоты моего смуглого ангела, для меня просто нет бога и рая. Они бессмысленны для меня, как и другие женщины. Ну бог, сияние, крылья, облака, добро..
И что? Всё равно если бы перечислял: вон у той женщины усики над губой, у той — два уха, у той сон сегодня был презабавный.
Без моего смуглого ангела, само вещество мира распадается как бы на атомы, и единая музыка жизни — вянет, не соединённая ничем.
И лишь у милых смуглых ног моего ангела, я вновь обретаю дар видеть божественность мира, ощущать бессмертную душу и слышать напевы ангелов в небесах и чувствовать вечную красоту бога..
Я тогда снова ощущаю бога, как единую мелодию, начинающуюся вот в этой былинке, продолжающуюся в этом стихе Пушкина, в улыбке моего смуглого ангела, в её милых бёдрах, вон в той ласточке на заре и оканчивающейся вон в той тихой звёздочке над клёном.

- Саша…. простите, но.. как вы стали негром?

- Венера Кирилловна.. мы же о любви говорим. В ней всё так запутано..
Понимаете, после расставания с моей любимой, мне физически не чем было дышать. Да и сейчас нечем дышать. Я словно инопланетянин-лунатик с синдромом преждевременной телепортации, блуждаю по ночам и дням, по разным пустынным и тёмным планетам, на которых нет воздуха и жизни.
Я не знаю, как я до сих пор живу без дыхания. Это какое то чудо… Или тайное доказательство бессмертия души.
Телу уже нечем жить, оно уже почти мертво и раньше тела соприкасается с тайной далёких звёзд и шелестом крыльев ангелов, а душа живёт как бы внахлёст, за тело и себя, таща за собой существования, словно.. запряжённый Пегас, тянущий за собой — плуг: это.. моё перо, в данном случае. Моя авторучка.. которой я пишу свои стихи и рассказы.

Мне иногда кажется, что на улице ко мне подойдёт кто-то из священников или учёных, или.. некий индус-турист, йог, и поклонившись, скажет: господи.. Саша, сколько лет сколько зим!
И тогда я пойму, что.. окончательно сошёл с ума.
Шучу, конечно. И вот он скажет мне: вы же не дышите уже почти два года! Чудеса..
Вас надо обязательно показать..
- Психиатру?
На этом месте, мой милый индус в розовой шапочке всегда тихо смеялся и исчезал, под аплодисменты фотовспышек китайских туристов.
Если однажды и будет найдено последнее доказательство бога или бессмертия души, то найдут его не учёные, бородатые и скучные мудрецы или священники, нет — найдёт это доказательство влюблённый человек с разбитым сердцем…
Да оно уже дано найдено, это доказательство..

Мне нечем и некуда жить без любимой. Ложась ночью спать, я крещусь, словно прошёл тысячу миль в космосе, босиком.
Я падаю без сил, и знаю, что утром я снова пойду пешком, к луне и дальше.
Почему не учитывается, сколько человек мысленно проделывает шагов? Человеку может быть 20 лет, 30, 40, а он мысленно прочувствовал и прошёл за свою жизнь столько, сколько можно пройти за 80 лет, за 200 лет.
Иногда за одну ночь любовной тоски, можно поседеть и покрыться морщинами.
Кто умнее, ребёнок сегодняшний, знающий, что земля круглая, что ток бежит по проводам, и прочую чепуху, которая дана ему как данность и как наследство в старых романах, глуповатым мажорам, или невежественный человек из средних веков, который не знает что земля круглая, но мучительно прошедший душой путь к этой мысли и открывший попутно чудеса чувств, мыслей звёздных, стихов?

Наша беда в том.. что мы стали неподвижны душой, и потому разучились любить. Нам всё даётся — в данность, ка Онегину, наследство от умирающего дядюшки.
Мы перестали мысленно бродить среди звёзд. Быть может вот этот клён, эта бабочка.. стих, живут в 21 веке, или уже в 27, а мы ещё.. в 14 веке, и даже движемся вспять: это нравственная теория Относительности, которая будет открыта только через 126 лет, одним учёным из Зимбабве.
Венера Кирилловна.. почему вы улыбаетесь?

- Не обращайте на меня внимания, Саша. Всё хорошо. Просто мне с вами ужасно интересно всегда. Вы мой любимый пациент. Я с вами отдыхаю душой..

- На чём я остановился?

- На Зимбабве..

- Так вот. Моя жизнь и ощущение времени — схлопнулись без любимой моей.
Я умираю без неё по нескольку раз в день. Рождаюсь, почти столько же раз: чуть меньше.
Я путаю свои сны и стихи, воспоминания и мечты о любимой: умерев, я пробуждаюсь в ином воплощении, лет через 400, в Индии, или в Зимбабве, через 126 лет.
И везде, везде я ищу моего смуглого ангела, в её воплощении..
Я проживаю целые жизни.. девственником, потому что мне не нужны ни прекрасные индианочки (знали бы вы, Венера Кирилловна, как индианочки умеют соблазнять! Но я.. не поддаюсь их чарам! Никогда!), ни француженки, ни даже милые японочки: была у меня одна знакомая японочка, 500 лет тому вперёд.
Но и ей я не ответил на чувства. Она убила себя, и я.. от стыда, сострадания и горя, тоже покончил с собой, прямо над нею, в саду, где отцветала сакура.

По иронии судьбы, нас посчитали влюблённой парой и похоронили вместе и посвятили нам много стихов и песен.
По сути, это единственная моя измена моему смуглому ангелу, и то, экзистенциальная, больше.
Я проживал сотню веков без моей любимой, искал её, её одну по странам и векам…
Можно даже сказать, что я — тысячелетний девственник. Что-то вроде печального ангела.
Иногда я встречал моего смуглого ангела. но.. она не была человеком в том (в тех!) воплощении: она была или травкой, или сакурой, или чудесным стихом Ла Он Яня.

Однажды, это было в Испании, лет 300 тому вперёд, я встретил те самые глаза моего смуглого ангела, чуточку разные по цвету, цвета крыла ласточки.. но, у мужчины. звали его - Педро Виньес, у него был свой магазинчик с вином.
Я.. я.. растерялся. Я не был к этому готов. Но любовь ведь сильнее внешности и пола?
Что делать? О, тут бы и Чернышевский растерялся, а быть может и упал в спасительный обморок.
Но я же мужчина и рыцарь любви.. потому, перекрестившись, и.. выпив бутылочку вина, я стал ухаживать за Педро.
Вернувшись в гостиницу и сидя там напротив зеркала, с фингалом под глазом, я спрашивал себя: кто виноват?
Но и Герцен бы точно не смог ответить на этот вопрос.
Разумеется, я сомневался: а точно ли мой смуглый ангел — Педро?
Я же мужчина.. рыцарь любви. Не мне отступать перед препятствиями.
Я предпринял ещё один штурм… Педро.

Придя в гостиницу вечером с разбитой губой и ещё одним блоковским фонарём под глазом, я снова обратился к Чернышевскому: что делать?
Чернышевский махнул рукой и выругался матерно, на испанском.
Я понял, что Педро — не мой смуглый ангел. Просто глаза были удивительно похожи. Милые, боже, ах эти милые глаза, чуточку разного цвета, цвета крыла ласточки..
Или может.. у Педро будет дочка, которая как раз и будет моим смуглым ангелом в этом воплощении, моей испаночкой?
Она похожа на испаночку…
Но тогда это грустно. Педро был очень молод и не хотел и думать об отношениях. А когда у него появится мой смуглый ангел.. я уже буду седой.
Господи! Да я бы с ума сошёл вот так ждать мою любимую, видеть, как она пускает пузыри в детстве, как бегает босиком по лужам…

Я бы должен был сдерживать себя и не подходить к ней, чтобы невесть что не подумали?
Словно мы поссорились и не можем общаться, словно в ссоре.. любимой было так больно, что она стала - ребёнком, девочкой, и теперь я не могу к ней подойти и просто обнять.
Но я бы не смог…  Нет, я бы совершенно невинно и нежно подглядывал за ней, из-за дерева, из-за угла дома, радуясь её детству, ревнуя.. нежно, к мальчикам 13-и лет, к какому-нибудь Алехандро.
Но я бы.. не смог себя долго сдерживать, Венера Кирилловна!
О! Не пугайтесь, я бы не стал ничего плохого делать с моим смуглым ангелом в столь юном возрасте, но я бы.. просто хотел подойти к ней и встать на колени, и поцеловать её милую смуглую ладошку, или коленочку раненую..

- Саша.. боюсь, люди бы вас уже за это одно осудили и упрятали в тюрьму.

- А меня и упрятали, Венера Кирилловна. Я просто подошёл к ней на солнечной улице в Севилье и поцеловал её милую коленочку. Ей тогда было 14 лет: она рисовала чудесную бабочку на асфальте..
Она.. закричала, словно я был аксаковское чудовище.
Потом в газетах Севильских писали про русского маньяка.

- Так почему вы стали негром, Саша?

- Всё просто. 126 лет тому вперёд, я буду негром… я был — негром, и я встречу там моего смуглого ангела. Она снова будет русской. Её работа была связана с восстановлением популяции львов.
Я встретил её, снова, в апреле. Она сидела в парке под цветущей сакурой, с лазурным томиком на коленях и напевала своим нежным голоском стих одного старого и забытого русского поэта — Саши Лаонова. В небе летали чудесные ласточки, быть может прилетевшие сюда из России, из Москвы..
Я не мог поверить своим ушам и глазам. Я бросился к ней…
Мы с ней разговорились. Она, разумеется, не узнала меня, но чувство тёплой эмпатии и притяжения между нами, возникло.

Когда я её провожал через неделю, с нашего свидания, она так нежно меня обняла… меня, простого чёрного парня, родившегося в глухих гумилёвских местах: близ озера Чад.
Я расчувствовался и на моих глазах сверкнули слёзы.
Мой смуглый ангел прошептал: милый.. всё хорошо, что ты?
И она ещё раз меня обняла.
Я был.. как в раю. От полноты счастья, я проснулся в свой постели. Проснулся.. негром.

- Саша.. я точно с вами однажды чокнусь.
Я открою ещё одну бутылочку вина, вы не против?
Знаете, я часто мечтаю, чтобы меня.. любили вот так вот, как вы, смуглого ангела: безумно, беспредельно..

- Венера Кирилловна. А что я скажу моему смуглому ангелу, если мы всё же помиримся и она увидит.. что я стал негром, в тоске по ней?

- Если она вас любит, то примет вас и негром. Я бы.. приняла вас.