Русская сказка (история одной ночи)

Весной, птицы прилетают из дальних стран, и их пение ещё бережно хранит, как в ладонях влюблённого мужчины, утром подошедшего к только что проснувшейся женщине, с подарком: чудесной синей бабочкой, ласковые пейзажи звуков Африки, Индии.
Фактически, за окном где-то в русской глубинке, или в Москве, жаворонок, словно богомолец, летавший «пешком» в Африку, как в Иерусалим, расцвечивает звуковые пейзажи, тенями голосов слонов, шелеста вечернего баобаба, и таинственного рыка льва в жёлтой, как бескрайнее солнце — высокой траве.
Эти звуковые узоры жаворонков или соловьёв за окном, фантастичны не менее узоров папоротников и райских цветов, на заиндевевшем окне.
Иногда, по весне, боль человека или тоска по любимой, с которой расстался, словно бы тоже прилетает откуда-то, быть может — со звёзд.

Примерно такие мысли были у меня, когда я на днях.. лежал в постели — с проституткой, и грустил о моём смуглом ангеле.
Читая это, кто-то, быть может, грустно улыбнётся и скажет: эх, Саша, а так красиво наплёл про птиц, и вот, с проституткой лежишь. Ты ничем не отличаешься от мужчин, которые топят свою боль, либо в вине, либо в любовных утехах..
И всё же, в своё оправдание скажу: я.. всё же отличаюсь от большинства мужчин. Я это понял ещё в детстве.
Да и от детей я отличался в детстве. Я был одинаково чужим и среди детей и среди взрослых. Наверное поэтому, у меня лучшими друзьями были — дождь, сирень после дождя, солнечный зайчик, страдавший приступами эпилепсии и зелёный осколок стекла, через который можно было смотреть на солнце, каким оно видится с планеты Викрам, что вращается возле звезды — Вега.

Я лежал в постели с проституткой, по важным и таинственным мотивам.
Понимаю, так иногда говорят многие мужчины. Но в моём случае — это правда.
Если честно, меня просто убивает это безумие, когда мужчины так легко говорят слово — люблю, или — прости, или просто, как птицы пересмешницы, повторяют самые нежные слова, которые говорили когда-то поэты или по настоящему влюблённые.
Для них, это сказать так же легко, как произнести слово — макароны, пиво, чебурашка.
А настоящие слова любви и раскаяния, часто рождаются в нежной муке, чуточку разрывая душу, как кокон бабочки, и человек чуточку умирает в этих словах.

Дело в том.. что у меня было два варианта: пойти к священнику, и там открыть свою душу, либо — к проститутке.
Я пошёл к проститутке. Почему? Потому что я не верю в бога и изливать душу перед священником было бы стыдно, и.. что ещё более стыдно — он мог не понять меня?
Священник мог быть девственником, и не знать таинственную и полыхающую звёздами, прелесть женской души.
С равным успехом я мог бы исповедоваться перед зацветшей веточкой сирени, или.. перед моим котом, лежащем на полу в позе Сфинкса, но ещё уютней: передняя правая лапка подогнута под грудь.
Да я иногда исповедуюсь ему, чего греха таить. Как и он мне: мы оба..  великие грешники.

Итак. Я заказал проститутку на дом, и оплатил на всю ночь.
Если честно, думал, это будет дороже, как поездка в Египет. Но фактически, за эти деньги я мог с комфортом слетать в Сочи. Или.. в Магадан.
Это Я знал, что не буду с ней спать. Но она то этого не знала.
Она искренне думала, что ей предстоит ночь разврата и гибельного труда.
Впрочем, я с ней спал. Но как ребёнок. Или как ангел.
Я даже думаю, что ангелы иногда снимают проституток. Чтобы милосердно дать им отдохнуть, дать им возможность излить душу — ангелу.
Её звали — Марина. Чудесная стройная брюнеточка, чем-то напоминающая французскую актрису Мари Трентиньян.
Она была очень удивлена, когда я стал за ней ухаживать, налил ей чай, угостил вкусным черничным пирожным.
Я даже читал ей стихи Есенина и свои стихи.

Марина.. начала нервничать. Она должно быть думала: этот — точно, извращенец.
Слишком мягко стелет. Заманивает. Вот-вот начнётся такой разврат.. что де Сад ужаснётся.
Но разврата не было. Была — жизнь. Что, быть может, на языке ангелов, имеет одно и то же слово.
То, в каких фантастических и многомерных позах порой страдает душа на земле, не снилось и Камасутре.
Впрочем, я немного слукавил, что хотел просто излить душу проститутке.
Изливать души, лучше — голышом. Как и говорить по душам, лучше — лёжа.

Если пофантазировать, я бы вполне мог вот так излить душу и священнику.
Но навряд ли священник согласился бы лежать голым в моей постели. Просто лежать.
Есть в обнажённом горизонтальном теле, какое-то реликтовое воспоминание, свечение Эдема.
Я так однажды помирился с подругой. Мы не могли договориться ни о чём. Что-то мешало. Нужно было что-то, что заставило бы нас выйти из зоны комфорта и привычного течения морали, женского и мужского.
А это одна из основных причин ссор на земле: мы забываем, что при всей прелести мужского и женского, морали — у них, туннельное мышление. И нужно иногда выйти за их пределы, чуточку умереть для них, став — душой: так космонавты выходят в открытый космос, и лишь пуповина троса, связывает их с «Землёй».
В моём случае, «пуповиной» была — тёплая рука подруги, в моей руке.

Наша постель как бы вращалась вокруг Земли. Мы лежали голые на ней. На спине: в такой невинной позе, дети зимой делают «ангелов» в снегу.
По сути, это можно было бы заменить и простым пребыванием на луне. Говорят, на луне тоже чудесно мириться.
Но и так тоже, не плохо.
Это невероятно, но мы с подругой очень быстро помирились. Сами собой нашлись нежные и тёплые слова, те самые солнечные тропки, по которым пошли наши мысли.

Так вот. У меня всё же был умысел с проституткой.
Я искренне думал.. что на духовном уровне, ментально, это будет сродни — самоубийству моей любви к смуглому ангелу.
Особенно.. если она узнает об этом.
Не так страшно умереть, как страшно — навсегда погаснуть в милом сердце любимого человека.
Это больнее чем небытие. В один миг, словно проносятся сверкающие тысячелетия, и ты становишься — травой, грустным апрельским дождём, раненым солнечным зайчиком возле осколка бутылки.
Честный самоубийца, наверное реально бы переспал с проституткой. Что бы в нём самом умерла любимая женщина, или чувство к ней, раскололось. А уж потом, сделать так, чтобы любимая узнала об этом.

Но я не мог изменить смуглому ангелу, даже в душе, как это делают 97 % мужчин.
Мне физически неприятна сама мысль о сексе с другой женщиной, словно для меня, существует — любимая, а потом уже все другие, почти бесполые создания, чей пол как бы растушёван дождём.
Всё равно что заниматься сексом, с баобабом, дождём, пением птиц. Это безумие.
И что особенно болезненно, в моём случае, что я уже.. почти умер, в сердце любимой.
Я свечусь в ней тихо, как далёкая звёздочка. Пройдёт месяц или год, и я — окончательно погасну. И тогда меня не будет в мире. Точнее, буду уже не я.

Так звёзды порой светят на небе, а мы и не знаем, что они уже давно умерли..
Нет, уж лучше решиться на поступок. Не ждать, как у расстрельной стены, когда ты окончательно умрёшь в сердце, самого любимого человека, но — самому погасить эту звёздочку.
Если стоять у расстрельной стены — месяц, год.. два. Можно сойти с ума. И стать.. апрельской травкой, солнечным зайчиком, ласкающимся к смуглым ножкам любимой.
Ах, если бы, если бы загробная жизнь была столь ласково-безумна, я бы умер не задумываясь!

- А откуда ты знаешь, что ты почти умер в сердце любимой? (закурив сигарету, спросила Марина — так звали проститутку).

- Марин.. это чувствуют все, кого разлюбили. Так даже геи не чувствуют друг друга в толпе, таинственным образом распознавая своих. И они порой могут ошибаться. На мне так однажды ошибся один знакомый паренёк и сильно смутился. Боже, как он смутился.. поцеловав меня в губы. Как школьник у доски, который вместо географии, выучил стих Лермонтова: а его даже не задавали..

Даже самые нежные слова от любимого человека, ничего не исправят. Ибо эти нежные слова, или даже воспоминания… ходят по печальным и смуглым, вечно-вечерним тропинкам. Часто они зависят от настроения, мгновенной вспышки воспоминания, грусти перед вечерним окном, и тогда тропинка освещена солнцем, улыбками робкими.. но вскоре ты понимаешь, что уже один идёшь по этой смуглой тропинке и сумерки сгущаются и лес вырастает всё больше и больше и ты осознаёшь с грустью, что будешь идти по этой смуглой тропинке — один, до конца жизни, и лишь робкий мотылёк памяти женского сердца (любимая будет иногда тебе писать, звонить.. так редко, словно ты живёшь на Марсе, а она — на Земле, что ещё больше подчёркивает твоё космическое одиночество и то.. что ты утратил её — навсегда) будет изредка порхать возле тебя, как лунатик.
Кстати, бывают бабочки-лунатики?

- Бывают. Саш, сердце женщины — тайна. В нём может вновь воскреснуть любовь. Именно тогда, когда кажется, что уже всё сроки прошли и всё погибло и нет надежды.
В этом смысле, мы, женщины, близки к апокалипсису: в нашем сердце — тайна того, что будет с миром через миллион лет. А может и раньше.
Чудо воскресения любви в сердце женщины, не менее таинственно, чем чудо воскресения людей в конце света.
Быть может даже более таинственно, и.. не так ужасно.
Весна в сердце..

- Знаешь, что ещё саднит моё сердце, Марин?
И ладно бы я был подлецом, с кем то изменял или любил не сильно, как любят большинство, на этой глупой земле, боясь любить другого — больше себя и больше жизни: люди бояться.. «не сохраниться», потерять себя в другом. И потому оставляют для себя — краешек сердца. Но чаще, гораздо больше, чем краешек. Это и не плохо наверно. В земной любви.
Просто.. я не сохранился. Совсем. Я как бы умер в любви — для себя, и, как космонавт, покинул голубую атмосферу своего существования, и вышел в открытый космос чистой красоты моего смуглого ангела, в космос бесконечного доверия к ней.
Вернуться — мне уже некуда. Понимаешь? Так любят лишь раз в жизни, Марин.
Я имею в виду — раз в жизни, учитывая даже лунатические блуждания души в других воплощениях.
Проживи я 20 жизней, в солнечной Италии, в древней Греции, или в милой Англии 19 века.. если бы в меня была влюблена Эмили Бронте или Мэри Шелли, я бы.. всё равно был верен моему смуглому ангелу..

- Саш.. так твой смуглый ангел, ещё даже не родился бы. Это не было бы изменой.

- Да? Хм.. это не важно. Я был бы ей верен всё равно. Я бы.. её нежно предчувствовал в апрельской травке, в дожде августа, в сиянии звёзд над Москвой (я был бы африканцем высоким или итальянцем, кучерявым, как Пушкин по весне, и посетил бы Москву, словно паломник: место, где через 200 или 300 лет родится самая красивая женщина на Земле). Её неземная душа была бы нежно рассеяна в красоте вселенной, в стихах Перси Шелли, в опалённых страницах Грозового перевала, в сирени после дождя..

- Так что стало причиной, что ты.. умер в её сердце? Просто так, мужчины не умирают в сердце женщины.

- Не знаю.. какой то заговор демонов. Я не щучу.
Мне нужно бессмертие и рай, не для роскоши счастья, а лишь для того, чтобы иметь 1000 лет, или 100000 лет, чтобы спокойно, где-нибудь на далёкой звезде, в созвездии Лиры, размышлять об этом, вдалеке от всех: как так вышло, что два человека, созданных друг для друга — не только расстались, но и он, то есть я — имея в сердце — бесконечную любовь к смуглому ангелу — умер в ней?
Тут хочешь не хочешь, поверишь в злые силы и демонов, разлучивших нас.

- Может, ты ей причинил сильную боль?

- Причинил..

- Ну вот видишь, Саш.

- Но дело не совсем в боли.
Любовь.. люболь.. это как разные агрегатные состояния одного звёздного вещества, как снег и дождь, пар.
Тут какая-то квантовая запутанность.

- Какая?

- Квантовая. Дело в том, что мы были как бы помещены в чужеродную среду, как.. цветы с далёкой планеты, не знаю, пересаженные на землю.
Простое, нежное движение такого цветка, к какому он привык где-то на орбите Веги, здесь, на земле, с иной гравитацией и атмосферой, могло бы ранить другой цветок.
Похоже на кошмар..
А если ещё учесть, что моя судьба была несколько лет тому назад, изучена, ещё до встречей с любимой.. и мою судьбу покрывают как бы шрамы-шипы, и порой желая обнять любимую крыльями, я нечаянно причиняю ей боль..

Это моя вина? Фигурально, да. Вот в чём вся загвоздка.
Это похлеще сказки Аксакова. Или мне нужно было смириться с моим уродством судьбы и увидев самую прекрасную женщину на земле… сказать себе в тот же миг, зная, что отныне не сможешь без неё жить: я покину тебя.. и пусть мы пока ещё друзья.. я скроюсь в звёздные дебри, в Африку.. не важно, чтобы не причинить тебе боль в грядущем.
Русское уравнение: ты не поймёшь что произошло и тебе будет больно, но ты избежишь большего ада.
А я.. просто умру без тебя. Где-то на далёких звёздах.. Или в Африке.
Почти поровну «поделили».

- А твой смуглый ангел не мог, как в сказке.. разделить с тобой твою боль судьбы, ставшую.. чудовищем?
Если бы она приняла тебя, таким, какой ты есть, то.. то..

- Мы не в сказке живём, Марин.

- Смотря как посмотреть.. ты меня снял на всю ночь. Напоил вкусным чаем, раздел, уложил в постель, стихи читал.. Мне никогда не читали стихов, Саш. Никогда..
И вот мы лежим с тобой в постели, голые, держимся за руки.. смотрим в потолок и общаемся о звёздах, квантовой физике, любви небесной.
Разве это не сказка? Я о таком и не мечтала..
Как на курорт съездила.

- Мой смуглый ангел принял меня.. но..

- Ох, как я ненавижу это «но»! Это какой-то тайный демон Земли.

- Жизнь нас, не приняла. Словно мы и правда два странных цветка, бог знает как занесённые на эту грустную Землю.

- Как это, жизнь, не приняла?

- Понимаешь, Марин. У меня и смуглого ангела, не было бы даже повода для ссоры, даже для атома ссоры, если бы мы были поставлены в иные условия.
Я не понимаю слова — ссора. Если нужно подвинуть своё Эго. В чём проблема? Это же суть любви: ты в ней чуточку умираешь для себя.
Господи… да я с радостью подвинусь — целиком, внахлёст, за существование человека, и стану травкой под ногами любимой или тёплым дождём, целующего её милую шею в парке..
Не в этом дело.
Ты слышала о квантовой физике?

- От тебя..

- Хм.. Смотри. Вот если взять гитару.
Дай свою руку. Она будет гитарой, не против?

- Забавный ты.. конечно не против. Утром расскажу подругам, что со мной было.. не поверят. Ещё станут выпрашивать твой телефон.

- Если зажать пальцем одну струну вот тут и коснуться её, то она издаст один звук.
Это будет — материя, звёзды, травка, твоя рука..
А если эту же струну зажать чуть выше, и снова коснуться её, то будет более нежный звук — это наши чувства, сны, душа, красота искусства..
По сути, нет разницы между душой и телом.
Так вот, я точно знаю, что если бы нашу жизнь и любовь со смуглым ангелом, играли на такой гитаре, помещая наши чувства, тела, действия, то в 19 век, то в 27, то на луну..
То у нас просто не было бы даже тени повода для ссоры и боли, разлуки.

Тот же самый жест души, которые её причинил боль, через 1000 лет, я это знаю точно, был бы для неё блаженством и счастьем.
А другой мой жест судьбы, который ей причинил боль и ад, в другом отрезке пространства, как бы исцелённого, был бы просто невозможен, он стал бы как бы дождём, ласковым дождём, целующим её тёплую шею, или нежным сном.
Вот в чём весь ужас. Понимаешь?
Это трагедия. Два человека, созданные друг для друга.. расстаются и мучаются из-за того, что через 3000 лет будет таким же невинным и милым, как дрогнувшая кленовая веточка в окне, или лягушонок, упавший с ветки.
Согласись, это же безумие.. бред, расставаться и умирать потому, что дрогнула веточка или лягушонок упал с неба?
Ангелы на небесах, они же мыслят — любовью, они не знают чудовищных стен нашей морали, страхов, обид, сомнений.
Они спросят нас: вы были созданы друг для друга. Вы несли в груди  — небо.

Что вы с ним сделали? Почему вы расстались и умерли?
И мы стоим, как нашкодившие школьник, держась за руку, грустно улыбаемся друг другу: потому что лягушонок..
- И веточка, веточка кленовая!
И ангел с грустью, оборачиваясь на крылатого Достоевского, подходящего к нам: кленовая, значит.. лягушонок, значит.
Да, это причина.
А потом ангел закроет лицо руками и прошепчет: вот поэтому человечество и умрёт в конце мира. И бог снова умрёт. Потому что.. веточка. лягушонок.
Поэтому так страшна ссора влюблённых: в ней снова решается бытие бога и мира.
Когда влюблённые ссорятся на земле, мы, ангелы - умираем тут на небе, и даже порою гаснут звёзды на небе.
Может если бы вы знали об этом, то меньше бы ссорились?
Для любви ведь нет ничего невозможного. Нет преград для любви..

- Саш.. давай напишем твоему смуглому ангелу.
Хочешь, я напишу?

- Ага, и фото пришлём. Как мы лежим с тобой, голые..

- Но мы ведь и правда лежим голые. Что тут такого? Ангелы бы нас поняли. И твой смуглый ангел поймёт
Это наша русская сказка.
Какой у неё номер? Я позвоню ей. Я по женски ей всё объясню. Она поймёт, как сильно ты её любишь, что так как ты её любишь… мечтает, каждая женщина. Я мечтаю..

- Марина, а что ты ей скажешь? Как представишься?

- Скажу всё как есть. Ты снял меня на ночь. Я проститутка..

- Да, если она после этого будет слушать дальше, это будет чудо. Сказка..

- Саш, не переживай. Мы, женщины, знаем, как понять друг друга, если дело касается настоящей любви.
Её на земле почти нет ведь. Такая любовь на земле — перелётный раненый ангел, потерпевший крушение на этой грустной Земле.
Я тоже, быть может.. такой ангел. Ты не думал об этом? Обыкновенный ангел. И ты первый, кто отнёсся ко мне по человечески, не истязал меня, не насиловал. Чаем напоил с пирожным, стихи читал..
Как в русской сказке.
За это, я помирю тебя с твоим ангелом смуглым.
Мы, ангелы.. знаем, о чём поговорить.