"Как я начал писать стихи..." (с)

Я уже давно прочитал эту книгу, где автор, порой увлекаясь, слишком много говорил о себе и в ней, к сожалению, так мало было сказано о человеке, чей псевдоним располагался посередине обложки.

Да! Когда-нибудь я поделюсь некоторым количеством историй связанных с её содержимым и проведу параллели с собственной жизнью, но в данный момент, первый из моих рассказов, будет напрямую отсылать к писателю биографии. Писать я буду неровно, потому что я тороплюсь, но здесь главное суть и послевкусие текста.

В этой книге, даже через многое время мне запомнились строки, что заставили меня улыбнуться в моменте прочтения. Они снова же никак не связаны с автором, но связаны с силой стихотворения и первой любовью:

"Помню и я свою тягу к возвышенному, к сочинению какой-то яркой, небывалой жизни... лишь бы взлететь, воспарить над этой тягучей школьной унылостью! Помню свои стихи в седьмом, кажется, классе: «И в любых сраженьях ни за что и никогда я не сдамся... Женя!»

Какая еще такая Женя? Откуда взялась?.. Из стиха — откуда ж еще? Из рифмы! Потом уже, для подтверждения стиха, пришлось подгонять под него реальность. Девочка с этим именем была в нашем классе всего одна, и притом крайне мне не нравилась. Но что делать — сперва мы сочиняем стихи, потом они диктуют нам жизнь. Скоро весь класс знал: он с ней «ходит» — и даже посвящает стихи! Первая сладкая слава, первое внимание публики!

Но какой ценой! Я вынужден был ее провожать, и мы долго напряженно целовались. Это стихи теперь уже командовали нами. Да, непростое это занятие, ответственное — смутно начинал понимать я. И чуть ли не выработал отношение к любви, как к суровой обязанности, неизбежной расплате за сладость творчества. К счастью, она с родителями-военными вскоре уехала на юг, и отношение это не успело во мне закрепиться. Отношения литературы и жизни не так просты... это ощущается уже в самом начале." (с)

Прочитав эти пару коротких абзацев у себя на балконе... Я долго смотрел в окно вспоминая первую любовь и то, как я начал писать свои стихи, осознав, что я на что-то способен. 

В первом классе (мне тогда было шесть лет, но я среди всех был самым умным и уже подававшим надежды на будущего школьного медалиста из-за своих задатков и опережения в развитии прочих), учительница задала нам на дом одно небольшое задание. Оно было крайне простым, если у вас есть определённые навыки и ваш возраст начинается хотя бы с простой единицы. Нам нужно было просто написать стихотворение на вольную тему, которое она для всех прочитает вслух, а мы в последствии выберем лучшее и будем ему рукоплескать. Вдумайтесь! Написать стихотворение тем, кто не умел правильно выводить буквы, не умел читать и так далее... Слог, ямб, хорей? Ага... В общем чисто родительский конкурс, как потом создание поделок или сборы листов. Она написала каждому в дневнике суть задания и смело отправила домой, чтобы наши родители, высунув кончики языка творили, а их дети потом красовались "своими" умениями, испытав весь спектр полученной гордости и рукоплесканий.

Моя мама умела писать стихи, но я ей соврал, что нам ничего не задали на дом. Я считал это всё глупостью (чтобы за нас что-то делали наши родители) и уже размышлял над несовершенством системы образования младших классов. Сейчас я серьезно. Меня это всё слишком разочаровало и я решил бунтовать. На следующий день, оказалось, что только я "не умею" писать стихи.

Целый урок учительница зачитывала какие-то произведения. Конечно же, это были "творения" родителей,  придуманные на скорую руку или найденные из ящиков полок, ради пятёрки. В классе было тридцать человек. Она много читала и хвалила каждого ученика. Я отчётливо помню, как всех особенно восхитило стихотворение одной девочки. По иронии, самой высокой и самой красивой. Она всегда ходила в школу с двумя большими бантами и ясной выразительностью голубых глаз, смотрящих вокруг безразлично. Я безумно начал завидовать и во мне появился червяк скупого тщеславия. Особенно в тот момент, когда очередь дошла до меня... Когда меня начали отчитывать, за то, что я был без стихотворения - она смеялась громче всех в нашем классе. А я её уже полюбил... Наивно и глубоко.... С той самой первой линейки и потом любил ещё где-то семь лет, пока не отчаялся в попытке добиться внимания. Это была не первая любовь в моей жизни. По-моему третья, но очень долгая и безответная. Но тогда...

Я твёрдо решил, что напишу стихотворение, гораздо грациознее, лучше и содержательней, чем смогла её мама. Вызовусь и прочту его сам! Мне все будут неистово рукоплескать и поклонюсь перед всеми, как триумфатор. Зачем? Чтобы она поняла, что надо мной не нужно смеяться! Меня нужно воспринимать серьёзно, как минимум, потому что я единственный в классе, кто мог читать, писать и может быть (я тогда ещё не был уверен в своих серьёзных способностях, потому что никогда не пытался) - сочинять стихи. Может быть это заставит её взглянуть на меня по-другому и сможет стереть безразличие?

Вечером вооружившись ручкой, я лежал на полу перед маминой телефонной книжкой, что просто попалась мне под руку и в моменте решил использовать её вместо тетради... Именно в тот момент, я мучительно выводил печатными буквами такие слова:

"На десерт, после котлет
Съем я парочку конфет
Скажет мама мне: "Нет-нет!"
Ты не будешь есть конфет!
Лучше съешь ты макароны!
Будешь весить ты пол тонны
Будешь ты всегда умён
И прекрасен и силён!"

Это единственное стихотворение, которые я запомнил из всего своего "творчества". Да... Пожалуй, оно немного несовершенно и сегодня я точно бы не стал рифмовать "конфет-конфет", но я написал как умел.

На следующий день я произвёл небывалый фурор. Мной восторгалась учительница и все дети моего класса. Хоть мне и не поверили, что я написал это сам. Это случилось, но позже... Через несколько лет... Когда я стал приносить целые тетради и сочинял на уроках ради оценки на определённые темы.

А что она? Девочка с бантиками... Так и осталась ко мне безразличной. Что после стихотворения, что после всех моих комплиментов, подарков, попыток провести домой и сломанного носа за то, что я однажды за неё заступился. Но именно благодаря ей я узнал, что могу складывать порядок слов и находить к ним какую-то рифму.

Вот вам сила любви... Вот вам сила поэзии... 

"Читайте хорошие книги или истории!" (с)