— А где Ирга? — спросила меня мама, когда я вернулась домой. — На работу пошел. Мам, а у нас есть какое-нибудь оружие? — Арбалет, — ответил папа, проявляя признаки заинтересованности. — Доченька! — ахнула мама. — Неужели между вами все так плохо? — Мам, ну о чем ты говоришь! Стала бы я в Иргу из арбалета стрелять. Нет,…