Цветут цветы...

Оставшись один, распахиваю окно, чтобы выгнать этот воздух, напоенный тяжелыми ароматами кофе, дыма и несостоявшегося разговора. Ежась от утренней прохлады, смотрю на цветы мальвы, которые бесстыже распахнули свои цыганские юбки и тянут сердцевину, густо припудренную золотой пыльцой, к солнцу. Непокорная осени зелень, пламенеющая среди беззащитно обнаженного сада. Только зима, прикрыв грубоватые, наждачные листья мальвы снегом, собьет морозом эти упрямые цветы.