Рут Швайкерт — о писателе

Я представляла себе город, весь затопленный скользящим ярким светом, и хотела, чтобы когда-нибудь у меня было столько счастья, сколько вообще нельзя

Я закрываю книгу и чувствую будто в глаза натыканы булавки (из дамских шляп? с серебряными головками?) Больно, колко, горько, неприятно. Чуть ли не криком заливаешься: "Прекрати, остановись, довольно, хватит терзать мою душу". Но глаза горят, сердце бешено стучится, пальцы лихорадочно перелистывают страницы. А ведь ещё только взглянув на аннотацию, я уже знала, что будет нестерпимо горько всё это читать. Но мазохизм и книжный запой не довели меня до добра, и я упрямо, холодной ночью с комом сдерживаемых слез в горле продиралась сквозь это нагромождение искалеченных душ, изломанных судеб, разбитых надежд и отчаяния, отчаяния, отчаяния.…

Небольшая такая книжечка, которую я читала очень долго. Тяжёлая. В плане раскуроченной, перемешанной сюжетной линии. Вообще, стиль повествования напомнил мне Януша, но оказался всё же сложнее - Рут перескакивает с одних персонажей на других, не успевая толком раскрыть ни одного, не давая нам разобраться, и в результате куча вопросов - "Это ещё кто", "Как оно сюда попало", "Это происходит в режиме реальной сюжетной линии или воспоминания?" и тому подобные неясности. Но пишет она здорово. Люблю такие нескучные описания, какие-то маленькие конкретности из быта, люблю, когда текст разбавляют совершенно резкие, но к месту, выражения. Но сама по себе книга, конечно же, трагедия. Трагедия каждого из персонажей. Я не нашла там ни одного счастливого человека. Только в отдельные минуты, но в…