Истории, связанные с книгой И грянул гром (сборник)

У каждого есть в голове свой небольшой чемоданчик со знаниями и умениями, которые он/она вынесли из своего пребывания в школе. Кто-то научился считать логарифмы, кто-то запомнил только формулу этилового спирта, кто-то теперь использует рычаги для перемещения тяжёлых грузов, а кто-то, как я, стянул отовсюду понемножку. Не сказать, чтобы весь этот груз мне пригодился в жизни, но то ли ещё будет. Так вот. История моя состоит в следующем. Как-то раз, навскидку классе в десятом, сидели мы на английском. Тогда это уже стал скучный и немотивирующий ни к чему предмет, где мы разбирали по очереди одни и те же упражнения из - уже не вспомню, какого…

Небо было обложено тяжелыми антрацитовыми облаками. Совсем как простуженное горло по утрам, с той только разницей, что тучи в вышине расталкиваются ветром гораздо быстрее, чем в горле. И от этого немного завидуешь небу. Хотя бы один голубой просвет – прореха в рубище из облаков, в которое облачилась сегодня Земля. Но мечтать бесполезно – ни крошки надежды. Темно, вернее будет сказать, зловеще. Порывистый ветер, словно оголтелый пес, терзал провода, паутиной опутавшие городок. Бил дождь. Они познакомились в конце марта. Она - без ожидания чуда. Но, к необычайному ее удивлению, получила в ответ длинное послание. Его письма ее восхищали,…

Зарастают сны цветами, Светом дальних звёзд, травой. Что же стало, солнце, с нами? Что мы сделали, с собой? По привычке, словно дети, В наших снах играет свет, Сам с собой, как стих поэта, Словно ласточек, балет. По привычке нежной, странной, В наших снах, цветёт сирень, И мальчишка, утром ранним, У твоих стоит колен. Сны пусты, не стало мира, Лишь сирень цветёт одна, И мальчишка-ангел, с лирой, В темноте поёт о нас..

Творчество — грустный лунатик нашей бесприютной жизни. Ещё Ахматова говорила, вроде, Цветаевой: не играй с тем что пишешь: может сбыться.. Иногда то что происходит в творчестве и в жизни, так таинственно рифмуется, что это нельзя объяснить просто совпадением. Тут что то иное, ещё не разгаданное. Не так давно, ночью, мне не спалось, лежал в постели и грустил, тосковал о моём смуглом ангеле. Задрав ноги, ходил босиком по траве и голубым цветам на обоях, сочинял стих.. Я странно сочиняю стихи. В грустном и улыбчивом стихе, строка-лунатик, сама собой вырулила на Есенинский образ, когда он писал кровью, свой стих. Когда-то давно, на синем…

В день нашего знакомства мы сидели в маленьком уютном баре, пили виски и без конца говорили. Обсуждали учебу, работу, отношения, жизнь. Я была поражена тем, насколько другим я себе представляла этого человека. Я бы никогда не поверила, что он, оказывается, умный и интересный, совсем не заносчивый (если только самую малость), добрый и открытый человек. Удивительно. Мы разговаривали так, будто бы знакомы уже очень давно. И, естественно, говорили про книги. Я помню, как он сказал: - Почитай "И грянул гром" у Брэдбери. Мне кажется, что тебе понравится. Мы проговорили около 10 часов, а на следующее утро я уже читала рассказ. Даже самые казалось…

Я сотворю голос и механизм, и нарекут его Ревуном, и всякий, кто его услышит, постигнет тоску вечности и краткость жизни...Когда я прочла эти строчки, я оказалась вне времени. В тот момент я ехала в метро, за окнами был темный зимний вечер, и из вентиляции влетал в вагон мелкий снег. Казалось, что это желто-золотое сияние, которое исходило со строк рассказов Брэдбери, превращает снег в пылинки золота. Хотелось было втянуть их носом, но на меня и так уже косо смотрели в вагоне, поэтому снова окунулась в книгу. Жадно читая страницу за страницей, я едва не пропустила остановку. Говоря о самой книге, меня поразили несколько рассказов. "Ревун"…

Прочесть в оригинале - достойно, суметь понять все тонкости языка - восхитительно!

Интересный коротенький рассказ. Понравилось, но не очень впечатлило. Наверное потому что видела что-то подобное в фильме и уже знала как все может обернутся. Вот бы еще вспомнить что за фильм..

В очередной раз решив пройти восхитительную Life is strange, наткнулся на нелестный монолог героини об этом рассказе. После обильных мурашек во время финальных титров решился таки отыскать это произведение, что, благодаря нашему цифровому веку, не составило труда. Испытав неподдельный восторг от прочитанного, разрушил сложившийся стереотип о том, что Брэдбери - чисто подростковый писатель. Теперь могу гордо заявлять зашоренным бабкам, что видеоигры снова заставили меня прильнуть к книгам.

произведение, определённо, прекрасное. отчасти произвёл впечатление и голос чтеца. к слову, эта книга оказалась моей первой аудиокнигой. точно буду слушать ещё.))