3.5 "Бог, который красит губы в яркий цвет и носит платья..." (с)

Теперь он молча сидел в покорябанном одиночестве, среди квадратов прокуренной кухни и разглядывал свои длинные пальцы, которыми изредка закрывал лицо или копался в нелепой сущности немытых волос. Рядом стояла полная пепельница, которая с трудом умещала в себя количество вбитых, словно гвозди, окурков и кружка холодного кофе, который отдавал горечью больше, чем каждый прожитый день. "Как там ты?" - подумал он и задумчиво посмотрел за пустое окно. Длился пятый день без еды и хоть какого-то понимания, как найти в себе силы не ехать к ней под окна квартиры, для того чтобы просто разглядывать горит ли в них свет и может быть, наконец-то оказавшись там снова, перестать задавать себе бесконечный вопрос: "Почему?", который никак не выходил из пространства его наполненной головы. Он медленно сходил с ума, пока она где-то там, напевая свои любимые песни, заваривала кружку горячего чая, добавив в него горсть безразличных эмоций. Теперь она счастлива... По-настоящему... Будто сняла старые туфли, что сдавливали ноги неудобным размером. Ей наоборот стало хорошо и спокойно, после того, как она с лёгкостью, прямого штриха перечеркнула прожитое прошлое и все мысли об их безнадёжном будущем завтра.

Нелепо и больно... Она просто решила уйти... Сказала, что они слишком разные и у них нет общего будущего, сославшись на то, что она не чувствовала себя с ним счастливой, в отличие от него самого. Она высказала список нелепых претензий, пробурчала, что любовь слишком громкое слово и выдавила из себя, что их фундамент вовсе не выглядит, как основание крепкого дома. Он не мог этого принять, в отличие от того, как принимал целиком её сущность не пытаясь перекроить и исправить со всеми странными особенностями, взглядами, лозунгами и интересами, что были внутри её головы. Он восхищался ей, а она перестала... Просто разочаровалась из-за списка самых нелепых причин, которые только могли существовать в этом проклятом мире. Он не мог их понять, даже как ветхую ширму, что прикрывала её настоящий мотив. "Просто ты не мой человек..." - сказала она, скрывшись в темноте его больного сознания и одновременно мелькнув за тенью последнего фонаря, как проворная кошка. В один нелепый момент она перестала выглядеть для него, как самый близкий человек на земле, превратившись в обыкновенную незнакомку с которой он пытался заговорить среди шумной улицы, чтобы узнать её номер. Только в её построенных планах явно не было желаний знакомиться и поэтому она специально дала ему неверные цифры, чтобы не оставить шанса на другой разговор.

"Как же так вышло?" - думал он, пытаясь найти причину её поведения. - "Я отказываюсь понимать! Как в один момент человек может снять свою маску или молча дойти до уровня безразличия, когда ему просто плевать насколько он щедро заталкивает сгустки боли за шиворот тому, кто был напротив? Не понимаю! Как  я мог не заметить?!". Все её слова выглядели будто комки грязного снега, которые прикасаясь с нутром обжигали холодом и приводили в чувство реальности. Она щедро их ему затолкнула. Слишком разные? В чём? Точно не в музыке, взглядах на мир, будущем, социальном статусе, пристрастии к жирному мясу и пустым разговорам. Так в чём мы с тобой разные? Разве не было того, что можно исправлять не перекроив свою личность? Даже если меняться, разве среди всех недостатков есть то, что нас формирует и безудержно радует? Она была холодна... Будто у них не было общего прошлого и каких-нибудь планов на завтра. Он не мог понять почему... Хотя сейчас практически всё, казалось ему безразличным и непонятным для его состояния паники... Сколько мы всего пережили и ещё могли пережить? Он не мог найти нужную песню, которая бы подходила под чувства внутри и он бесконечно перематывал в своей голове куски их диалогов за всё время, пока они были вместе, под мотивы нетленного Найка Борзова. "Что я сделал не так?" - думал он, глотая порцию холодного кофе и сделав музыку несколько тише.

03:49

Люди вокруг продолжали жить своей жизнью, но его время сегодня будто бы остановилось. Друзья пытались поддержать сказанными словами, находиться с ним рядом, но никого нельзя к себе привязать навсегда в эти минуты, когда он переставал думать о ней. Впрочем и её нельзя привязать... Как можно жить с мыслью, что всё в этом мире лишь временно? Как не вкладывать душу и весь интерес в того кого любишь? Почему я должен доказывать, что я достоин любви, когда ты принимаешь того, кого любишь без всяких условий? И сейчас когда он находился один, собственные мысли разрушали его гораздо быстрее, чем неразборчивый кариес, с ничтожным остатком жёлтых зубов, которые он давно забыл вычищать, отправляясь в постель.

Он молча встал и отправился к книжной полке, для того, чтобы погрузившись в кем-то написанный текст, скрыться от изнуряющей боли. Может проживая эмоции написанных персонажей он сможет забыть о себе и раствориться в них целиком, как в пропасти глаз, которые когда-то горели при виде него, а потом так нелепо потухли? Книги не один раз ему помогали, хоть по её мнению он читал их слишком поверхностно и будто бы, чтобы запихнуть внутрь количество, которым можно гордиться не обращал внимания на смыслы написанной сути. Видимо, за всё время она так и не поняла из чего он состоит и за что им можно было бы восхищаться, будто прокуренным богом...

"Да вот же оно!" - сказал он вслух, остановившись среди корешков и открыв аннотацию первой попавшейся книги, где редактор утверждал, что здесь скрыт сборник рассказов посвящённых любви. Может быть что-то из этих написанных слов станет жгутом, что остановит потерю моей вытекающей крови?

"О любви написано столько глупости, что, скорее всего, о ней вообще ничего не написано" - пишет Виктор Ерофеев в своей новой книге, стремясь заново постичь природу любви, описать рождение, блаженство, муки и смерть любви, рай и ад любовных отношений. Он видит современный мир как фабрику любви, на которой изготавливается коварный наркотик счастья.

Первые рассказы цепляли своим слогом, но отторгали написанной сутью. Автор зацепил в свое время,  книгой  Виктор Ерофеев - Хороший Сталин,  где было написано несколько абзацев, которые можно минимум назвать гениальными. Будто бы их писали кровью и запахом жизни. О них он обязательно хотел рассказать всему миру, но обязательно сделает это потом. О родителях, детях и жизни... В них было столько составленной боли и все так красиво складывалось в единый порыв, что текст заставлял закрывать область страдающих глаз. Да, безусловно, автор порой увлекался претензией на непохожесть и комплексом однофамильца, иногда его уносило в тёмный лес рассуждений, но эти несколько предложений показывали, что он может называть себя хоть каким-то писателем и может сказать о жизни сдёрнув с неё всю фольгу, обнажив самую сущность. Пускай под ней не было шоколадной конфеты, сделанной в причудливой форме. Нет! Она совсем на неё не похожа, но автор был в силах описать её такой, какая она есть без излишнего пафоса. С запахом мочи, фекалий, бреда, генитальных выделений, фантазиями и жёсткостью о которой многие говорить просто бы банально стеснялись. Это смогло подкупить, как и здесь...

Автомобиль не дрожал и не дергался – мчался спокойно. Любовь – глубокий покой, глубже сна, глубже прижизненно уже не бывает. В этом глубоком покое ты надевала фиолетовые очки, на твоих ногах были язвы и родинки. Дух стоял, как в дубовом гробу. На стоянках мы привязывали друг друга черными привязными ремнями. *** Песни советских композиторов стали с тех пор мне гораздо ближе. Бл**ь, я всё тебе обещал. Я просветлился. Ты стала помоями. Б**дь, когда ты стала помоями, я полюбил тебя еще больше. А когда ты стала ну просто вонью, ну просто одной чудовищной вонью, я не смог жить без тебя. Хотя, как видишь, живу.

По мере прочтения он вспоминал  Дэвид Фостер Уоллес - Бесконечная шутка,  потому что казалось, что автор здесь тоже использует тот самый приём, чтобы отсеять с самого начала всех тех, кто не поймёт всё то, что он хотел высказать дальше. С каждым рассказом становилось противнее и отвратительней. Местами цепляли цитаты, но всё остальное навевало скуку и желание просто закрыть эту книгу выставив ей один из самых низких баллов, пока он не добрался до тех, двух самых рассказов которые хотелось бы вырвать с корнем из книги и заучить их наизусть, прочитав ей при следующей встрече.

"Вы когда-то любили? Страдали? От вас уходили? Вам изменяли? Если хоть один из вопросов вызвал реакцию в виде короткого: "Да!"...Просто откройте эту книгу и поищите в ней рассказ с названием "Девальвация...", а потом следом за ним идущее "Карма..." Всё остальное в книге стоит беглого ознакомления в поиске цитат и лёгкой задумчивости. Однако, среди всех этих букв, что были внутри, на мой взгляд в ней затаились два настоящих шедевра." - думал он вслух будущий текст для рецензии, чтобы помочь кому-то другому, когда он почувствует боли в области разбитого сердца.

Первый из них об измене... О том, как женщина уходит из твоей жизни и как это выглядит в глазах главного героя со всем этим скопищем переживаний и мыслей, что раздирают внутри. Я не зря потратил время на создание атмосферы вступления, описывая всё что я пережил. Практически слово в слово я встретил всё это в смелых выражениях автора, пускай и без измен с её стороны. Хотя она и у меня имела почётное место... В желании смены статуса, поведении, скрытых эмоциях и обретений свободы.

– Ты чего заметался? – спросит она тебя, разглядывая прищурясь, как объект наблюдения.

– Я? Ничего. Просто курю.

– Ну, кури.

Мужчина не должен метаться. Кодекс чести запрещает ему обижаться, бычиться, нервничать, переживать – во всех этих положениях он смешон (для сравнения: «она смешна» вообще по-русски не выговаривается).

Она будет отдаляться, а ты будешь думать, что она стоит рядом. Потом настанет день, когда ее ложь вскроется, и как бы ложь ни вскрылась, она вскроется отвратительным образом. Если для тебя это будет самый чудовищный день твоей жизни, для нее – счастливый. Она так тебе и скажет. Ей не надо больше врать. И она будет вся светиться от любви к другому человеку, будет такой красивой, какой ты ее, может быть, вообще не видел. Она даже не сдержится и с особой интонацией расскажет, какой он хороший. Она скажет, что он ей «братик», что они «из одной корзины». Потому что по инерции она еще хочет поделиться с тобой. Но только по инерции.

В нём автор делится не только своими наблюдениями над бывшим объектом любви, но максимально детально описывает собственные ощущения и ход своих мыслей в моменте. Он выплёскивает на бумагу душу, словно стакан воды кому-то в лицо, чтобы привести его в чувства. Читая эти строки, ты больше всего понимаешь, что ты не был одинок и что не только ты переживал что-то подобное.

Эй! "Страдания юного Вертера..." Пододвиньтесь! Здесь взрослый мужик пытается описать свою боль обнажив весь спектр собственных прожитых чувств. Он вытягивает всего себя на поверхность, чтобы читатель изучал под микроскопом все свои чувства и каждую посетившую мысль в хаотичном порядке.

Писатель описывает возможные ошибки, метания в поведении, пытается поддержать тех, кому ещё предстоит пережить то, что выпало однажды у него на пути. Да, местами с жуткими переборами, но учитывая пережитое состояние, складывается впечатление, что по-другому просто нельзя было всё описать.

А вот то, что она начнет тебя девальвировать, это будет невыносимо. Она сделается бесчеловечной. Она создаст твой образ, не похожий на тебя, но очень обидный. Ты вскричишь:

– Это не я!

Она уничтожит тебя тем, что скажет:

– Я выходила за тебя замуж не по любви.

– Я давно в тебе разочаровалась.

Давно!

И еще скажет:

– У тебя противные зубы.

Она ударит по реальным физическим недостаткам, которые в тебе неисправимы. Ей будут противны твой рот, шероховатости твоего лица, уши, ноги, живот. Она сообщит тебе об этом не стесняясь. Она будет не стыдиться раздеваться перед тобой, даже напротив, со странным удовольствием это сделает, залезет при тебе в ванну, примет бесстыдную позу, но ты в голом виде со своим дурацким х*** будешь вызывать у нее только омерзение. В тебе найдут миллион недостатков, твой образ превратится в труп.

Ты узнаешь, что ты вообще не тот тип мужчины, который ей нравится, и она будет все это говорить очень спокойно, подбрасывая фантики от конфет в воздух. И, продолжая подбрасывать фантики, она скажет, что у нее с тобой был плохой секс и спросит, почему он был плохой. А если есть разница в возрасте, она скажет, что ты – старый и тебе осталось недолго жить. И ты снова окажешься мудаком, что бы ты ей ни ответил.

Я бы хотел цитировать целый рассказ, но оставлю это наслаждение тем пятерым, которые захотят прочесть потом целую книгу. Или хотя бы чуть больше, чем можно цитировать. Жаль, что она не попалась мне до того, как этот хрупкий фундамент превратился в руины. Я бы вёл себя в самом конце совершенно иначе...

Лучше всего, сразу разворачивайся и уходи. Расставаться надо кратко, в один монолог, как в модном романе Харуки Мураками «Охота на овец», который она так любит, но ты станешь многословным, как Достоевский в «Братьях Карамазовых». Степень ее интереса к тебе сильно упадет, почти до нуля. Ты будешь помнить и запоминать, повторять каждое ее слово, а она этого делать не будет. Ты откроешь с ней бесконечный диалог, куски которого будут входить в ваши с ней объяснения, а она будет поднимать брови и удивляться тому, что ты говоришь, как по-писанному. Ты захочешь с ней объясняться бесконечно, а она будет находить любые причины, чтобы сократить объяснения, зевать, говорить, что завтра ее надо рано идти на работу, а наутро ты случайно узнаешь от кого-нибудь, что она протанцевала всю ночь со своим любимым.

Ты будешь не больше, чем вторым, и в любом случае, меньше, чем первым.

"Чёрт... Откуда он знал, что я буду вести себя именно так? И что она так себя поведёт?" - думал он зачитывая эти цитаты, словно молитву, чтобы потом повторять их каждый раз перед сном.

Следом, словно логическим продолжением и будто бы целым идёт чуть больший рассказ с названием "Карма", в которым автор продолжает развивать тему доставшегося одиночества и попыток начать новую жизнь, которую не хочется принимать и слишком сложно понять, как самому, так и всем остальным. Разве что, только того кто тебя перестал любить понимать ещё на порядок сложнее.

Если в тебе есть хребет, ты преодолеешь мужское самолюбие. Это нетрудно. Если ты не выдуманный, настоящий, ты преодолеешь и чувство хозяина ее тела. Это сложнее, но – преодолеешь. Но зато тебя задолбает надежда. Надо сесть в тюрьму или быть брошенным, чтобы понять, что надежда может быть самым заклятым твоим врагом.

Затем ты будешь страдать из-за паники: Что с тобой будет дальше? Как жить одному? Ты бросишься знакомиться с какими-то бабами, убеждать себя в том, что так надо, что Катя – ничего и Светка – тоже, но от Катьки будет вонять гуталином, а от Светки у тебя начнется аллергия. Ты будешь в состоянии человека, которого лошадь волочет за ногу. Она к тебе никогда не вернется. Через знакомых ты узнаешь, что она счастлива, что они куда-то съездили на край света, купили квартиру. Ты запьешь. Заболеешь. Начнется депрессия. У тебя не будет сил работать. Будешь сидеть – смотреть в одну точку. После разрыва с Ольгой Хохловой Пикассо не мог писать картины в течение целого года. Как впечатлительны художники! Но зато у них есть Богом данная сублимация. Хуже бухгалтерам. Впрочем, для тупых все в конечном счете восполнимо.

А напоследок она скажет: если бы ты правильно себя вел при нашем разрыве, я бы не ушла.

А ты будешь думать: как же это – правильно? И рана останется на всю жизнь. И не будешь ты такой жизнерадостный, как прежде, никогда. Ты станешь подозрительным, как почти все русские люди. И все – весь город, весь мир, все ангелы – будут говорить, что тебя она бросила. Указывать на тебя пальцем. И тогда ты спросишь, а как надо было поступать.

А я тебе скажу, что так и надо было поступать, как ты поступил, может быть, только поменьше бегать за ней и надеяться, но это не получается ни у кого из живых людей.

Просто такая у тебя судьба – быть брошенным, да еще человеком твоей жизни.

А если ты скажешь: да не была она человеком моей жизни, – не поверю, и не собирай на нее компромат, и не говори, что ты ее придумал, что она не умеет любить. Она была твоим метафизическим отражением, вы с ней были ужасно похожи, но она полюбила другого при том, что когда-то любила тебя. И никогда не говори о ней плохо. За это, кажется, тебе будет большой бонус. Веди себя достойно, не ропщи на судьбу и не кури много, и больше никогда не доверяй женщинам. Люби Бога и государство. Неуверенный, жалкий, одинокий, ты годами теперь будешь ждать, прежде чем снова решишься полюбить.

Возможно, это хорошо: пройти через опыт брошенности, понять свои границы и свои слабости, не быть высокомерным идиотом. Впрочем, я не уверен. Впрочем, смотря для кого. Одни на мине подрываются, а ты – на любви. Не надо было полностью вкладываться, затевать общее кровообращение? Да ты что! Просто такая вот у тебя судьба. Быть опущенным. Ничего не поделаешь.

Держись, мудак.

Держись, мужик.

До встречи, брат, в раю.

... год

Всё остальное внутри этой книги для него делилось на "Неплохо" / "Ужасно" и не представляло особого интереса читателя, хотя в целом было скопище текста достойного внимания публики. Нет, в ней содержится ещё много различных зарисовок и других рассказов посвящённых данной теме о видах любви, переживаниях, драках, где можно почерпнуть умные мысли. Сидеть и думать, смотря в одну точку. Только недолго... Всего пару минут. Максимум пять или десять...

У автора интересный язык и непохожести образов. Собственный взгляд на мир и умение его передать. Правда, его слишком часто уносит с дороги и в погоне за оригинальностью теряется мысль. Именно по этой причине, практически у всех его произведений такой низкий рейтинг. Вас это пугает? Меня не особенно... Я могу долго копаться среди испражнений ради того, чтобы найти сверкающий предмет, что будет занимать мою голову.

В итоге если вычеркнуть из неё эти два упомянутых рассказа, где хрестоматийно показана боль... Боюсь, что главный герой этой рецензии, не смог бы поставить ей больше двух с половиной баллов за несколько цитат и парочку интересных мыслей и рассуждений по причинам сказанным выше. Слишком часто из рук автора выбивается руль и его уносит в кювет. Да, здесь ещё есть несколько рассказов про однофамильца (Москва-Петушки), знакомство с ним, зависть... Но это всё вовсе не то, что могло бы высказать слова поддержки вперемешку с восторгом. Это выглядит словно рецепт приготовления пищи или инструкция, как нужно жить и пережить свою боль. Гениально и просто...То, что было словно написано болью...

Остальное... Иногда слишком смело, витиевато, бездарно, претенциозно, но не вовсе не веет гениальными мыслями и их составлением в скопище текста...

"Любовь, зарисовки, писательство, скопище мочи и фекалий..." - вот что из себя представляет суть данного сборника. Но то, что он написал выше, на каком-то другом, слишком запредельном уровне описания. Он будто бы нашёл слова поддержки и ему было неимоверно жаль, что нашлись они слишком поздно и не в тот подходящий момент, когда они были нужны ему больше всего. Жаль, что не всё в жизни приходит и уходит в нужное время. Теперь он всегда будет держать эту книгу на полке до тех пор, пока мне кто-то снова не разобьёт моё сердце своим безразличием... Ведь в жизни всё временно... Кстати, в ней есть Бог? Да... Определённо... У него был собственный Бог...

"Ну вот, а когда уже всё закончилось, после ночи, вот, наутро... Я долго думал о Боге, там, о религии своей... И... Я никогда не видел Бога, но я вижу её... И я подумал и решил для себя, то есть, она и есть мой Бог. Ты и есть мой Бог... Бог, который красит губы в яркий цвет и носит платья..." (с) Dom!No

Он постоял ещё молча у книжной полки и поставил книгу на место. Ему стало легче дышать... Это был замечательный опыт с кучей прожитых моментов. За них нужно платить, словно за счёт в ресторане, который приносят в конце. Только в этот раз он не был общим и платил только он... Вместо денег он рассчитался болью и шрамами... Нет! Это не значит, что она была плохой и им не нужно было встречаться... Может любила, может и нет, может дело в ней или в нём... Какая теперь к чёрту разница? Сейчас это совершенно не важно. Просто он хотел, чтобы эта история продлилась как можно больше и закончилась не безразличием, которого никто не заслуживал. С тем человеком, который был рядом с ним всё это время, а не с тем, который ему открылся потом и высказывал что-то о кривых зубах и манерах. Не нужно искать нелепых или каких-то важных причин... Прошлого уже не вернуть... Только вот, что ждёт впереди?

Держись, мудак.

Держись, мужик.

До встречи, брат, в раю.

Новая жизнь... Нужно понять, что это такое...

"Читайте хорошие книги!" (с)