"Надеждология"

Дамочка снова легла на спину, представив себя дивной скрипкой,
Может ожидала, что крикну? Но эта фальшь мне совсем не в милость.
Обычный психоаналитик, дыры латаю без всяких ниток,
Смотрю на одну и ту же картину, словно проиграв энтропии.
—
Мы тут собрались из-за книги, которую скрывают в низинах,
Страницы - плоть, а не готический призрак, этот приз для самых пытливых.
Говорят, что буянят цыгане, вроде б они еë и украли,
Где-то на дне, где мусора глянец, в кротовой норе, где писатель скрывался.
—
Долой помойку, книга-то "Надеждология", автор - Христа потомок,
Делал идеи в местах укромных, чтоб каждый книгу запомнил.
Это наш современный грааль, вижу огонь в ваших глазах,
Дама тоже весьма завелась, хочет Надежду здесь и сейчас.
—
Она ругается, чего-то хочет, а в коридоре склизкое бродит,
Слышал, ожидаем мы режиссëра, который прибудет инкогнито.
Вот хохма-то, режиссëр - осьминог, даже морской обитатель слëг,
Меланхолия сцапает и спинной мозг, надежда на книгу, что создал бомж.
—
Там, среди мусора гор, появился тот, кто шëл вровень с Христом,
Не филантроп, не барочный барон, а обычный любитель псов.
Жил он просто, но в одеждах Надежды, а собаки в блестящей шерсти,
В грубых буквах сплошная нежность, да и на Небе он автор успешный.