Высоцкий. Спасибо, что мертвый.

Я сегодня вот о чем думал, и меня вот что аж разозлило.

Сегодня Высоцкому исполнилось бы 74. Хорошо, что он не дожил, очень хорошо.

Каким брендом бы он был! Я вижу, как им бы сейчас гордились, но так, как гордятся сохранившимся дерьмом мамонта, найденным на фазенде, а не так, как гордятся детьми.

Или еще лучше - видите, как его приглашали бы на ток шоу, посвященные политике, шоу бизнесу, сексу и кулинарии; в жюри Икс-фактора, где недоумки заискивающе перепевали бы его собственные песни. Каждая политсила и политслабость спекулировала бы на том, за что и против чего он боролся.

Дегенеративно-бездарная ведомо-ведущая девочка на ТВ перебивала бы Высоцкого (бля), чтобы он не трындел мимо формата или просто чтобы пустить рекламу.

Но он просто умер. И многим помешал. Им осталось только делать из него радужного плейбоя-наркомана в недоголливудских блокбастерах.

Зато теперь бессмысленно скрыто за улыбкой срать на то, кто он, против чего он, за что он и зачем. Нет резона превращать национального героя в героя зомбоящика. Делать его салфеткой, об которую вытерали бы свои жирные рты половина политических и теле-ублюдков. А другие ублюдки делали бы сюжеты о том, что так нельзя, о том, что (черт, я вижу эти заголовки): "И ни церковь, и ни кабак - ничего не свято". Ну да, чтобы тоже пропиарить свою серую, посредственную, джинсовую задницу.

Нет, ребята, все не так. Все не так, ребята.