Истории с книгами — Юкио Мисима

Моя история прекрасна, как цветок лотоса, гармонична, как улыбка Будды, и проста, как толкование дзенского коана молодым послушником. В эту ужасную жару, которая превратила Петербург (и не только) в филиал шестого круга дантового ада, где еретики и лжеучители ежесекундно страдают в раскалённых докрасна могилах, двигаться не хочется напрочь. Весь мой уровень физической активности сводится к походу до библиотеки и поползу из библиотеки обратно, а также различным позам бревна, мешка и тюленя, в зависимости от того, где именно стоит вентилятор. Однако, как ни парадоксально, в это пекло зачастую хочется вкусить сладенького, которое в сочетании с…

Люблю читательские премии. Они дают возможность увидеть книги, которые пользовались спросом у читателей. У ЛЛ — Выбор читателей, а на goodreads своя премия. К нам эти книги дойдут не скоро, а там за них уже активно голосует, что вдвойне интересно. Решила сохранить понравившееся романы себе, чтобы не потерять. Не знаю, когда получится прочитать все, но какие-то уже планирую брать в ближайшие планы. Современная проза: Нейтан Хилл - Wellness ; R. F. Kuang - Yellowface ; Ann Patchett - Tom Lake ; Emily Habeck - Shark Heart ; Энн Наполитано - Hello Beautiful ; Jessica George - Maame Историческая проза: Джесмин Уорд - Let Us Descend ; Eleanor…

Это май-баловник, это май-чародей Веет свежим своим опахалом.Воскреснут динозавры, разверзнется земля И божьи санкции вернутся среди мая. И доллар станет 30, такая вот фигня. И кот шуметь не будет больше, лая. Гори же, елочка! Снегурочка, зажгись! О хмарь весеннюю, блудливая, убейся. Весна, весна, ты не туда идешь, вернись! Товарищ, жди тепла, надейся. p.s. В общем, с Днем Победы всех

Ты спишь ещё, раздета вся, Раздет твой сон, душа. Окно раскрыто, синева, У ног твоих, легла. Так сладко дышишь, нежный стон, Подснежником расцвёл. Тянусь к нему рукой, письмом... В мурашках звёзд, мой стол. Пишу письмо, твоей душе, Дыханью, сну, губам... Ты словно луч, на витраже - Моя любовь, как храм. Зарос цветами он давно, В нём птицы, мотыльки, И словно нимб, во тьме - гнездо, В нём птенчики - стихи. И ангел молится всю ночь, У света витража. По окнам бьёт так звёздно, дождь, Кого-то ждёт, душа. Озябла бледная рука, Письмо дрожит во тьме, Лишь строчек нежных, синева Легла в твою постель.

Наша учительница, еще в первом классе, холодным ноябрьским днем, когда дети были особенно унылы, памятуя о бездарно растраченных осенних каникулах, вдруг вышла из-за своего стола, похожего на шаткую гробницу врага, рассыпав яркие цветные картонные буквы по полу. Вероятнее всего она хотела нам показать очередную букву «К», но почему-то вместо этого достала из-за пазухи длинный японский меч и с тяжелым гортанным звуком воткнула его себе под ребра. Учащиеся сразу перестали скучать. Потом все долго охали, причитали, махали руками, отмывали пол, классную доску, цветы на подоконнике, дневники двоечников и чумазые рожицы отличников, сидевших за…

По примеру широко известного в узких кругах путеводителя по фентези я решил нарисовать что-то похожее про творчество Юкио Мисимы. Сразу говорю: моя схема не претендует на какоую-либо литературоведческую ценность и представляет скорее мой собственный взгляд на его творчество. Да и состоит только из его крупных и известных в СНГ произведений, которые переводились на русский. Но может кому-то будет интересно. Кликните по картинке, что-бы открыть в полном размере.

Вечереют глаза, засыпают Сон целует прохладно в уста. Лиловеет на сердце гроза: Грудь так нежно, глубоко вздыхает. Снится берег. Бессонница моря Что-то шепчет и плачет во тьме Мы стоим и молчим, как во сне Чуть обнявшись, и смотрим на солнце. - Обними меня, милый, мне больно, Ночь над нами течёт много лет, Не дождаться с тобой нам рассвет, Между нами как будто бы - космос. - Я искал тебя долгие годы, В разных странах, прекрасных стихах И нашёл только в ласковых снах: Я приснился тебе, моё солнце. Поцелуй на плече - вздох сирени, И зарницы мурашек во тьме, Сердце вспомнить пытается свет Наших чувств и заплечную вечность. Мы идём и молчим…

Порой по улице бредёшь — Нахлынет вдруг невесть откуда И по спине пройдёт, как дрожь, Бессмысленная жажда чуда.(А.Тарковский) Поздняя осень и рано зажжённый фонарь за окном. Ещё светло, янтарно, и оттого пронзительно ощущается это одиночество и бессмысленность света… и жизни моей. Зато утром, ещё темно, и фонари спят вместе с людьми. Одеяло света словно бы перетянуто в вечер: он лежит на правом боку. Зябко душе идти раним утром под сонными, погасшими фонарями, боясь их разбудить. Хочется плакать или.. достать спичку. Люблю в утренней темноте приложить коробок к груди и спичкой словно бы высекать из затухающего сердца, огонёк. Зажжёшь от…

Плюс 51. Когда книга не идёт... Даже у людей, которые действительно любят литературу, бывают такие произведения, которые совершенно не хочется читать. А иногда надо. Что-нибудь из школьной программы, взятое в рамках игры на Лайвлибе (хотя бы часть книги прочитать необходимо) или, к примеру, предложенное лучшим другом, которому важно знать ваше мнение о книге. К тому же некоторые люди берут себе за правило "грызть кактус": дочитывать любой ценой. Наконец, книга может быть достаточно интересной, но слишком объёмной, чтобы прочитать её быстро. С помощью электронной книги "победить долгострой" намного проще. Во-первых, легко чередовать скучную…

Надо прежде всего сказать,что я давненько намеревалась записать этот сказ куда-нибудь. Но никак не могла решиться, что писать: историю или рецензию. Потом в конце концов на меня снизошло озарение,что на рецензию это мало тянет (хотя общественного мнения тут хоть отбавляй), скорее это поучительная история о том, что всегда надо "проверять" литературное произведение (пусть его и посоветовал весьма знающий человек) прежде,чем скармливать сей продукт своей семье. А началось все с того (предупреждаю: издалека), что мой литературный профессор из института принимал защиту курсовых по его предмету (зарубежной литературе). Темы можно было брать…

Каждый сходит с ума по своему. Чтобы не сойти с ума в одиночестве и в тоске по любимой, я по вечерам раздеваюсь до гола и хожу голым по квартире. Нужно признать, что одежда, чуточку безумна по природе своей и всегда пытается нам что-то нашёптывать: об одиночестве, о зыбкости существования тела, о том, что она порой существует наравне с нашим телом, и даже чуточку больше. Словно таинственный ангел печали, она слетает к нам с сияющих бездн одиночества, словно бы хвастаясь своим ярким, счастливым бытием, многократно превышающим бытие нашего одинокого тела. У одежды в мире много друзей. А душа всегда одна в огромном мире: мы не тело пытаемся…

Есть игра - упасть спиной, назад, Крестом расправив, руки. Тебя подхватит синий взгляд, А сердце - боль разлуки. Словно ангел, падаешь в меня С момента нашей, встречи. Цветут ветра, над кружевом крыла - Оно как платье, светит в вечность. В твоей руке - блестит, кинжал, Он весь в заре, и ал, от крови. И платье белое... как жаль, как жаль, Обагрено давно, любовью. Ты вся изранена. Я в шрамах, весь, И всё же, с нежностью, целую, И обнимаю робко, делая, порез, Своей груди: тебя, люблю я. Орлица так, сцепившись в синеве, С орлом, летит с ним нежно, в бездну. Летит сквозь жизнь, и адский свет... Мне кажется, с тобой, я брежу. Мне кажется, уже,…

Я так бесконечно соскучился по тебе, Что с самозабвением нежности думаю даже о кошке твоей и первой травке, под твоими милыми ножками. И даже не знаю, кому больше завидую: кошке, которая спит с тобой, или травке чудесной.Польский поэт Лаонсий Пшепшебельский Снег идёт.. за человеком, Снег - преследует его. Снег, и больше никого, Снег.. крылом, коснулся ветки.. А за снегом, белый кот, Одинокий и озябший, Из психушки, вновь сбежавший, Кот - лунатик-идиот. Красота.. но жутко, всё же. Человек лежит, притих, Шепчет только, в небо - стих, Снег лежит с ним. Кошка.. тоже.

Сон, наш общий друг, однако, и, быть может, ангел, тайно венчающий нас.Чукотский сказитель Са-Ааш Лаон-Ивнэвыт Нахлынут сны порой, прибоем, Нет.. половодьем странных грёз, Внахлёст судьбы.. тогда я, болен, В постели слышу запах роз. В постели слышу шёпот моря, И крики чаек, в синеве.. И вдруг, не станет в жизни, горя, В груди пробьётся травкой - свет. Ладонь к лицу.. о, боже правый! Она черна, как жизнь моя! Я негр? Вроде.. я не пьяный, Я негром стал.. любя, тебя? Руки коснулся кто-то слева.. Мой ангел, бог! Мой носик.. ты?! Ты перуаночка, - Тралева.. Мой смуглый гений красоты! Быть может это наважденье Лишь память сердца, нас - в веках? В…

​ Когда я являю другим свою подлинную суть, они считают это лицедейством; когда же я разыгрываю перед ними спектакль, люди считают, что я веду себя естественно.( Мисима. «Исповедь маски») Наше детство — незарубцевавшееся вдовство души по вечности, которую она ещё смутно помнит и томится по ней. Душа, словно сверкнувшая капля на тёмной листве после дождя, сорвалась от прошедшего в лесу таинственного существа и упала в траву, вобрав его счастье и доверчивый холодок бесприютного счастья. Ребёнок склоняется на колени к траве и опавшей листве, гладит их, словно могилку неведомого друга или ангела. Я родился в результате кесарева сечения.…

Мир обратился в разрушенный храм, Нежно зарос в тьме, сиянием звёздным. Сердце в нём молится мёртвым мечтам, Сердце лежит в алых, бредящих розах. Ангелы-ласточки реют над ним, Крыльями, сны задевая, Звери бездомные, бог-пилигрим, Бродят в траве зябкой, рая.

История печальная. Именно. от начала до конца. Кому из нас не приходилось в порыве покупать книги. В этой книге понравилось все. Формат, обложка , оформление и открыв её прямо в магазине я поняла, что читать могу и мне интересно. "Исповедь маски" стояла на полке с японской литературой в одном из моих любимых книжных под надписью "Распродажа книг. Ликвидация магазина". Читала я её зимними, осенними вечерами в фойе ярко освещенным неоновыми лампами под металлическое бряканье вёдер и шлёпанье тряпок о кафельный пол. Это технички мыли коридор в школе пока я ожидала ребенка с тренировки. Времени вагон два часа. Но тогда так и не дочитала, хотя…

... Юкио Мисима. Я читаю - и возникает странное полузабытое ощущение. Как будто не было этих проклятых десяти лет. А я готовлюсь к памятному экзамену, за неделю впопыхах глотая избранные (ИМ!) произведения, по большей части нечто из модернизма и экзистенциализма. И штудирую сюрреализм, ведь ОН же задал, бретонсупомагнитныеполя, а потом выдаю странные стихотворные опусы вида "поток сознания". Тогда я была СОВСЕМ другой. Тогда все было другим. "Золотой храм" мелькнул на горизонте и догнал меня лишь сейчас... вернее, я его догнала. Чем-то напомнил "Постороннего"... личные ассоциации. Мисима... нужно больше Мисимы. "Исповедь маски" - это…

Как я люблю всякиe накладки,которые случаются при чтении книг !!! И как всё сложилось и совпало с этим романом !!! Как это было интересно! Как это было вкусно! Итак,обо всём,что происходило параллельно с чтением. Юкио Мисима (наст. имя Хираока Кимитакэ) (1925–1970) – японский писатель, драматург, режиссер театра и кино, актер. Его псевдоним буквально означает «Зачарованный-Смертью-Дьявол». Неспроста он придумал для себя такое судьбоносное имя. Всю свою жизнь он был первоклассыным актером, он поэтизировал смерть, живя на грани, пробуя все и сразу. Помимо исступленных занятий литературой, он выступал в качестве режиссера театра и кино, актера…

С восточной литературой у меня состоялось шапочное знакомство на нескольких курсах истфака — исчерпывалось оно байками преподавателей и их увлекательными пересказами. В остальном — ни дзэн, ни бум. Следовательно, мои бессонные ночи с товарищем Мисимой имели интимный личностный контекст. Личностный контекст: С вами бывало такое? Вдруг вскакиваешь посреди ночи не в силах больше терпеть тривиальное однообразие. Говоришь себе: «Моя жизнь никогда не станет прежней… Надо срочно почитать эфиопские басни!» Если серьёзно, я частенько нахожусь в рядах отстающих (в развитии) и порой меня настигает осознание, что мне трудно воспринимать восточную…